Mierdautorìas

Bienvenido, 2012..

2012-01-14T17:34:00.000-08:00

Pues nada, que ha iniciado un nuevo año y hasta ahora tuve tiempo de venir a saludar, felicitar y desearle lo mejor a mis lectores dementes. He consultado los còdices bloggerianos y me han contado que los cibernautas no han dejado de pasarse por acà a ver si la loca de la casa ya habìa escrito algo, y mientras esperaban, le dieron una repasada a las mierdautorìas de los años que se han marchitado.

A inicios de este 2012, un conocido me dijo que el ocaso del 2011 no le significò ningùn cambio, ningùn festejo, ningùn fin de ciclo ni mucho menos. Con mirada oscura y voz neutra me dijo que iniciaba el año nuevo sin proyectos, sin planes, sin esperanzas ni metas a lograr. En una palabra, que ni el fin del 2011 ni el comienzo del 2012 habìan trazado una lìnea en su tiempo digna de ser remarcada.

Para mì, el fin del 2011 no significò el final de un ciclo. Para mì, llegar al final del año pasado fue una excelente oportunidad de celebrar los triunfos logrados, las veces que me levantè y seguì adelante, las cosas que pude hacer a pesar de mi flojera, de mi ignorancia y de las circunstancias adversas. Como dice un amigo: nunca nada se termina, todo es parte de un proceso y èste nunca llega a concluirse. No hay inicio ni final, pero sì logros y fracasos en el camino, y son aquèllos los que debemos festejar y èstos de los que debemos aprender.

2011 fue un buen año para mì. Caì varias veces, pero supe levantarme y continuar. Pude ayudar a los que requerìan ayuda, y pude recuperar el gusto por mi vocaciòn. Me llevè un sustillo, pero lo superè. Me encontrè con una Carolina que habìa perdido hace algunos años y fue un momento de felicidad abrazarla y fundirnos nuevamente para ser una misma persona, la misma incongruente, la misma contradictoria que he sido siempre. Sin embargo, tambièn fui consciente de que he cambiado en algunos aspectos. Algunas ideas se han enraizado, otras se han ido con la siega. Caì en la cuenta de mis treinta años. No me siento vieja, pero tampoco soy ajena al sentimiento de "madurez" que traen los años consigo. Aunque, bueno, je, la primera vez que me cayò el "veinte" de que ya no estoy taaaannn joven, fue cuando leì en los anuncios clasificados, lo siguiente: Se busca recepcionista entre 19 y 25 años :S Veo a las chicas de veinte años y sonrìo porque me hacen recordar unos tiempos que ya veo algo lejanos. Sin embargo, podrìa decir que... soy feliz, lo cual no es poco tratàndose de cualquier ser humano.

Terminè el año e iniciè el nuevo con la misma persona. Ignoro si sea un buen augurio o un mal presagio. Por supuesto, usè ropa interior en color rojo, pero no hubo transiciòn en el tiempo. Tampoco sè si esto fue bueno. Comì uvas, pero no hice propòsitos de año nuevo. Sè màs o menos lo que quiero hacer en este 2012 (antes de que se acabe el mundo :P), asì que... ¿para què hacer promesas que no me mueven? Prefiero actuar en consecuencia y a mi ritmo.

Por lo tanto, tampoco para mì el 2011 significò el final de un ciclo, ni el 2012 el comienzo de algo nuevo. Celebrè aquello que conseguì en 2011 y sè lo que quiero conseguir en este 2012. No hay punto final, ni puntos suspensivos. Ni siquiera un punto y aparte. Màs bien, la historia de mi vida continùa siendo escrita sin contratiempos ni presiones. Mi paciencia ha adquirido mayor fuerza (aunque he descubierto que en las cuestiones del "amor", la paciencia no es mi fuerte XD) y mi espìritu està tranquilo. ¡Que llegue el fin del mundo! ¡Que venga el Cristo o el Anticristo! Estoy preparada para recibirlos.

Gracias por seguir las huellas de la Lectora de Sueños. Gracias por leer esto que escribo. Gracias por comentar y por las veces que han decidido guardar silencio. ¡Gracias por estar, mundo!

FELIZ AÑO 2012

Señales de vida...

2011-10-30T17:04:00.000-07:00

No, aún no he muerto. Siento mucho darles esa mala noticia. Sufran. Y espero que sufran mucho.

Vengo a saludar, a dar señales de vida, a agradecerles que, pese al ausentismo de entradas (de creatividad no, ésa nunca ha estado presente en este blog -salvo por los comentarios que han ido dejando-), sigan visitando el sitio y le den una repasada a las mierdautorías de antaño. De todos lados siguen entrando y me emociona, pero lo que más me causa emoción es saber que viejos amigos aún se acuerdan de mí y desde sus trincheras me saludan en silencio, discretamente, casi sin querer dar molestias. Muchas gracias por seguir estando. Espero pronto tener tiempo para compartir algunas reflexiones, ideas sueltas, comentarios desnudos que puedan ser compartidos en este espacio. Como dice mi amiga Sonia: debe haber transformaciones a partir de las vivencias, de las experiencias que tengamos, de las interacciones sostenidas, y de ello podría hablarles algo. Pronto.

Saludos a todos. Y un beso.

Balpla, Dela, rebienvenidos sean.

Acerca del hombre que hiberna...

2011-08-07T18:31:00.000-07:00

Poseer certezas como las que tiene www.morderaslaculpa.blogspot.com es ser dueño de un tesoro escondido.

El primer intento... IX

2011-07-09T13:00:00.000-07:00

Karla se acomodó en el sofá-cama de la sala de estar dispuesta a dormir lo más pronto posible, pues los acontecimientos de aquel día la habían agotado terriblemente. Jonathan le alcanzó una almohada y una cobija, a fin de que pudiera descansar con mayor comodidad.

Alrededor de las dos y media de la madrugada seguía sin poder dormir, cuando de pronto escuchó el rechinar de la puerta de alguna de las habitaciones en las que debían estar durmiendo los dueños de la casa, y aguzó el oído; acto continuo, el roce de la piel con el mosaico que cubría el suelo del pasillo le indicó que alguien caminaba con los pies descalzos sobre el mismo, y pudo adivinar que ese alguien se dirigía hacia la sala en la que ella permanecía echada sobre el sofá-cama sin atreverse a perturba el silencio que flotaba en el ambiente, no por miedo sino porque la curiosidad la obligó a estar alerta y callada hasta el momento en que lo considerara conveniente. Procurando no hacer ruido, colocó su cabeza de modo que pudiera ver el umbral del pasillo para saber quién deambulaba por la casa a esas horas y en silencio. Afuera, la lluvia había hecho acto de presencia provocando el doliente aullido de los perros de las casas vecinas, lo que dio origen a un peculiar concierto de sonidos desarmonizados por completo, pero entrelazados de una manera tal que erizaba los vellos de los brazos.

Entonces, la silueta apareció. En un momento en que la calle se iluminó por efecto de un relámpago que anunciaba el trueno a cuatro kilómetros de distancia, Karla pudo ver dibujada en una pared la figura de una persona, cubierta la cabeza por una frazada que le colgaba hasta la cintura, andando a paso lento y cansado. No, no era un fantasma, éstos no arrastran los pies, puesto que no tienen; en todo caso, lo que arrastran son cadenas, aunque quién sabe por qué. La silueta, más oscura que la penumbra en que estaba sumergida la sala, se acercaba poco a poco hasta donde ella se encontraba simulando que dormía. Los perros no dejaban de aullar. La lluvia no dejaba de caer. Los truenos no dejaban de rugir. La silueta se detuvo justo al pie del sofá-cama y Karla, con los ojos ahora cerrados, pudo sentir cómo desde el fondo de la oscuridad alguien la escrutaba. Ninguna hizo movimientos; ninguna emitió sonidos; ninguna se atrevió a interrumpir la inacción en que la otra se encontraba. Ambas estaban pero aparentaban no estar. Una respiraba a los pies de la otra, pero ninguna fue capaz de romper la tensión que para entonces ya había provocado cierto nerviosismo en Karla, quien se rehusaba a abrir los ojos por temor a que la silueta se diera cuenta de que la había estado observando desde el principio.

Transcurrido Dios sabe cuánto tiempo, la oscura presencia se alejó y comenzó a caminar en círculos dentro de la habitación, entonces Karla abrió los ojos para identificarla lo más plenamente posible. Se trataba de Marisela. Su tía daba lentas vueltas en el centro de la sala sin hablar, sin gemir, sin hacer nada más que caminar pausadamente en círculos. Pensó que tal vez Marisela era sonámbula, y decidió esperar un poco más para dirigirse a ella. La miró con los ojos entornados, no quería que la luminosidad de algún relámpago furtivo delatara su voyerismo. En determinado momento, la tía se detuvo y enseguida caminó hacia el sillón que estaba justo frente al sofá-cama, y se dejó caer en él. Otro largo silencio. Nuevamente, Karla sintió que la mirada de Marisela le acechaba. Era incómoda la situación pero, si de verdad su tía padecía sonambulismo, lo mejor era esperar a que volviera a la cama y no interrumpir abruptamente su sueño. Después de un rato, Marisela se levantó y fue a acomodarse en el sillón cercano al sofá-cama con la mirada fija en Karla, fue entonces que ésta no aguantó más, y le preguntó:

- ¿Qué estás haciendo, Marisela?

Un ligero temblor en el cuerpo de Marisela delató su sorpresa.

- ¿Qué pasa? ¿Por qué estás acá, no se supone que estabas en cama con un fuerte dolor de espalda? –inquirió Karla.

- ¿Te desperté? Perdón, es que no podía dormir y vine a ver si, acomodándome en alguno de los sillones, lograba reposar. El dolor es insoportable y de ningún modo me siento a gusto. ¡Estoy harta! –dijo Marisela con un tono que pretendió ser jovial, pero que sonó más a vergüenza.

- Hace rato que te observo. No hablas, sólo deambulas por la sala. ¿Eso te ayuda a disminuir el dolor? –Karla ya había decidido encararla, después de todo, era bueno que Marisela se enterara de que a ella no podría asustarla como había hecho con su hijo hacía un par de noches.

- Ni me ayuda ni me perjudica, sólo busco mi lugar, pero no lo encuentro.

- Ven, te ayudaré a recostarte nuevamente en la cama –y al momento que decía esto, Karla ya se estaba incorporando para auxiliar a su tía.

- No, no quiero volver a la cama. Me quedaré aquí, recostada en este sillón. No te preocupes tanto, esto me pasa todas las noches. Casi no puedo dormir y deambulo como fantasma por la casa, pero una vez que consigo sentirme cómoda en algún sitio, ¡listo!, duermo hasta el día siguiente.

Karla no insistió, aunque no entendió cómo era posible que un dolor de espalda pudiera suspenderse con sólo recostarse de manera por demás incómoda en un sillón desvencijado. No volvieron a dirigirse la palabra luego de darse las buenas noches mutuamente y, sin saber cómo ni cuándo, Karla sucumbió al cansancio y durmió profundamente el resto de la noche.

Alrededor de las ocho de la mañana, Karla despertó y no vio a Marisela en donde se supone que debía estar. De inmediato se levantó del sofá-cama y caminó en dirección a la habitación de la tía pensando que tal vez ésta hubiera decidido, finalmente, volver a la cama, pero ahí sólo encontró a la pequeña Alejandra con la sábana apenas cubriéndole sus piernitas. Salió al pasillo y se asomó al interior del baño, pero ahí tampoco estaba. Recorrió la mitad del pasillo hasta llegar a la cocina y tampoco estaba ahí. ¿Dónde carajos podía estar Marisela? Cuando iba pasando por la habitación de Jonathan, éste iba saliendo y se toparon en el pasillo, se dieron los buenos días y entonces Karla preguntó a su primo si sabía dónde estaba Marisela, a lo que él respondió negativamente con un movimiento de cabeza. En ese preciso instante, se escuchó un gemido proveniente del comedor y ambos se apresuraron a ver de qué se trataba. Encontraron a Marisela acostada en el piso que a esa hora del día estaba terriblemente frío. La hallaron en posición fetal, y esta circunstancia le pareció bastante rara a Karla, pues una persona que sufre dolor de espalda no puede, sencillamente, dormir en una posición así, y además, sobre una superficie helada. De nueva cuenta, la sombra de la duda surcó la mente de Karla: ¿Era verdad que Marisela fingía ese mal? De ser así, ¿cuál era el motivo? Entre los dos la levantaron y la llevaron a su cama, semidormida. No volvió a quejarse; de hecho, se movía con una agilidad que nada tenía que ver con un dolor de espalda fortísimo. Una vez en su cama, se acurrucó como una niña y, para cuando Karla dejó la casa, Marisela aún dormía.

El primer intento... VIII

2011-07-07T13:00:00.000-07:00

También Alejandra sufría por las actitudes de su madre, pero lo expresaba de una forma completamente diferente a como lo hacía su hermano Jonathan. Uno de estos medios de expresión era la falta de higiene personal. No le gustaba bañarse; no le gustaba lavarse las manos para comer ni después de ir al baño; no le gustaba, incluso, limpiarse con papel higiénico luego de concluir sus necesidades fisiológicas. No le gustaba peinarse; duraba días enteros con la misma ropa, con el mismo revoltijo de cabellos rubios colgando de su cabeza en forma de diamante, con las mismas costras de mugre en la cara, en los brazos y en las piernas, más las que se le iban añadiendo con el paso del tiempo. Era lastimoso mirarla y darte cuenta de que estabas viendo a una niña hermosa marchitándose antes de tiempo. Se te hacía un nudo en la garganta al ver sus enormes y almendrados ojos verdes envueltos en una capa de mugre que en su rostro blanquecino se hacía, con horror, todavía más evidente. También presentaba un trastorno alimenticio. Casi no comía. Estaba delgadísima. Dolía tomarla en brazos y percatarte, de inmediato, de los huesitos que sobresalían de su ligera capa de piel transparente. La abrazabas y era como abrazarte a ti mismo, como abrazar el aire, como abrazar un fantasma. Además, era rebelde. No obedecía a su madre por mucho que la gritara, ni a su abuelo, Papá Uy, con el que vivían en una casa pequeñita. Cuando decidía que tenía ganas de bañarse, pedía que la ayudara su hermano, nadie más. Jonathan era la única persona que gozaba de toda su confianza y estaba muy apegada a él. A donde iba Jonathan quería ir ella. A donde ella iba, quería que la acompañara su hermano. Evidentemente, también tenía problemas para socializar con alguien que no fuera Jonathan. Era una niña silenciosa, lo cual es, además de raro, triste tomando en cuenta que todos los niños son, por antonomasia, ruidosos, estruendosos. Como estaba acostumbrada a estar sola en casa, aparentemente no le causaba ningún problema continuar en soledad en la escuela o en el catecismo, o en las fiestas infantiles a las que la invitaban (cuando su madre decidía llevarla, claro); y aunque a veces había niñas que se le acercaban para jugar, al menor desacuerdo Alejandra se retiraba a un rincón con los ojos llenos de tristeza, pero conservando una expresión de dureza que pretendía mostrarla como una personita a la que nada le importaba, a la que no le dolía que no jugaran con ella, a la que no le importaba no tener amigos.

Bueno, en realidad, había un par de niños a los que seguía con gusto: sus primos Fernanda y Eduardo que le llevaban en edad tres y cuatro años de diferencia, respectivamente. Eran los hijos de la otra hermana de Marisela: Ruth. Con ellos se la veía feliz, alegre, casi siempre sonriente, y si bien es cierto que a veces Fernanda y ella se disgustaban por una rivalidad parecida a la que existe entre las hermanas de sangre, también es cierto que poco les duraba el disgusto y, como las hermanas, volvían una a la otra con la misma alegría de poder jugar juntas. Pero sólo tenía la oportunidad de jugar con ellos en las reuniones familiares, que eran pocas; el resto del tiempo se lo pasaba sola.

No era temerosa, al contrario, poseía una gran fuerza de voluntad; pero vivir a su corta edad lo que estaba sucediendo con su madre, era demasiado. Además, se trataba de una niña muy sensible. Era, la mayor parte del tiempo, un receptor de situaciones funestas, y las experimentaba en lo más hondo de su ser que se encontraba confuso al no contar con una guía que le orientara en la formación de su personalidad. Su madre estaba ocupada con sus trastornos mentales; su padre simplemente no sabía cómo ayudarla, es más, ni siquiera caía en la cuenta de que su hija necesitaba ayuda; y Jonathan no podía ser padre, madre y hermano a la vez, por lo que se le dificultaba cubrir todas las necesidades de Alejandra. Con el abuelo tampoco se podía contar, estaba en un punto en el que requería hasta de la ayuda de la nieta para seguir adelante; además, la niña le tenía el respeto que se le tiene a una persona mayor, pero no hacía caso de los consejos que de vez en cuando le daba su abuelo. En fin, que la pequeña iba creciendo sola, a destiempo y de una manera desordenada. En ocasiones su tía Teresa y su prima Karla le regalaban momentos de tranquilidad y goce acordes a su edad, pero igual que sucedía con sus primos Eduardo y Fernanda, esos momentos eran pocos, y Karla llegó a preguntarse varias veces si no serían, además de escasos, insuficientes para que Alejandra pudiera aferrarse a ellos y partir de ahí para tener una vida menos deprimente de la que le proporcionaban sus padres.

A pesar de que obedecía a su madre a regañadientes (y esto cuando realmente no le quedaba de otra), curiosamente Alejandra mantenía cierto vínculo de dependencia con Marisela, lo que la llevaba a desear estar con la madre cuando se encontraba lejos de ella; algo contradictorio en una niña que recibía, en mayor medida, rechazo y agresiones verbales de su madre y que, sin embargo, pedía volver a ella lo más pronto posible cuando se encontraban a gran distancia una de la otra. Muchas veces Teresa la había llevado, junto con Fernanda y Eduardo, al parque del barrio, y aún no habían transcurrido dos horas cuando Alejandra ya estaba preguntando a qué hora la regresarían a casa, de vuelta con su madre. Teresa y Karla se preguntaron a qué se debía que la niña deseara estar cerca de Marisela, pese a los maltratos que ésta le infligía a diario, y no tardaron en llegar a la conclusión de que, la necesidad de la madre que tenía Alejandra, era una necesidad persistente y cada vez mayor a causa precisamente de la ausencia de amor maternal en Marisela para con sus hijos. Jonathan había padecido esa misma necesidad desde que nació, pero al contar con la presencia física y emocional de los abuelos maternos, además de las atenciones que el resto de la familia le prodigaba a causa del abandono en que lo tenían sus padres, pudo minimizar la falta de cariño de sus progenitores; es decir, dicha necesidad no desapareció, pero al menos se convirtió en algo que no le afectó “demasiado”, y pudo seguir adelante atendiendo a otras prioridades. Pero con Alejandra las cosas eran diferentes; ella anhelaba los mimos de su madre y los besos cariñosos de su padre, y al no tenerlos, iba creciendo en su interior la necesidad de tales demostraciones de afecto, las cuales no sustituían (no podían hacerlo) las atenciones que Karla y Teresa derramaban en ella cada vez que tenían la oportunidad. También estaba la posibilidad de que se tratara simplemente de una imitación de conducta ajena, la de su madre para con su padre; esa dependencia enfermiza pudiera haber causado mella en Alejandra, al punto de que replicara la conducta ante su madre.

La disfuncionalidad de su familia también repercutía en su forma de ver la vida. Cuando empezó a tener uso de razón, comenzó a preguntarle a su madre por qué su padre no vivía con ellas. Le parecía raro que su padre se encontrara en casa sólo durante dos o tres horas al día, y siempre por las tardes. Veía que en las reuniones familiares el padre de Eduardo y Fernanda siempre estaba ahí, con ellos y la tía Ruth, pero su padre por lo general no asistía, y cuando lo hacía, permanecía solamente un rato y luego se retiraba para no volver sino hasta la tarde del día siguiente. Desgraciadamente, Marisela no sabía cómo responderle, y en la mayoría de los casos la dejaba con la duda. Otras veces, en cambio, y casi siempre cuando estaba de mal humor, le espetaba que su padre no vivía con ellas porque tenía otra mujer y otros hijos; entonces Alejandra enmudecía durante horas y se encerraba en la habitación, sola, hasta que llegaba su papá a visitarla, pero lo recibía con una actitud indescifrable: no parecía estar molesta, pero tampoco mostraba signos de sincera alegría al ver a su padre llegar a casa.

Pasaba el tiempo y ella no dejaba de hacer preguntas, pues las respuestas cortantes de su madre no la satisfacían, y como no obtenía las respuestas que buscaba, comenzó a desarrollar una fijación insana respecto de la situación de su familia, lo que le produjo una confusión mayor acerca de su propia existencia. Finalmente, Marisela decidió tomar el consejo de Teresa y llevó a la niña con una amiga psicóloga para que atendiera a Alejandra, y para que a ella le indicara la forma correcta de ir proporcionándole información real a la niña acerca de su relación con el padre, de la relación de éste con Alejandra y del papel que tenía Jonathan en medio de aquella familia disfuncional. Poco a poco, Alejandra fue enterándose de la situación de su padre respecto a ellas y su otra familia; se enteró de que su padre estaba casado con otra mujer y que tenía tres hijos, todos mayores que ella; supo de la existencia de sus abuelos paternos y de sus tíos, hermanos de su papá, y comenzó a tratarlos como parte de su familia. Afortunadamente, tanto los abuelos como los tíos vieron con buenos ojos a la pequeña; la abuela empezó a visitarla asiduamente, y en cada visita le hacía llegar los obsequios que le enviaban el abuelo y sus tíos: juguetes, ropa, dulces… Alejandra experimentó una nueva forma de vivir la familia, y aunque tampoco era como la experimentaban sus primos o sus compañeritos de clase, le agradaba recibir en casa a su abuela paterna y jugar con ella con las muñecas que le enviaban sus tíos. No obstante, a nadie se le escapó el hecho de que las dudas se multiplicaban cada vez que le informaban algún nuevo dato sobre su padre, y sólo Dios sabe cómo hacía para continuar viviendo con tantas preguntas sin respuesta. Era una niña de cinco años con graves problemas psicológicos y un montón de dudas existenciales a cuestas, ¿cómo era posible que lograra seguir adelante? Sin duda, su carácter fuerte la ayudaba en semejante tarea.

El primer intento... VII

2011-07-05T13:00:00.000-07:00

Podría decirse con cierta veracidad que Marisela era una mujer desequilibrada. Desequilibrada espiritual, emocional y psicológicamente. En el primer aspecto, su desequilibrio se presentaba en aquellos momentos en los cuales los dirigentes de la Iglesia la “defraudaban” al actuar de manera por demás humana, dejándose llevar por las pasiones mundanas que les impedían, una y otra vez, alcanzar el grado de espiritualidad suficiente para cumplir con lo que manda el Santo Evangelio. En estos casos daba rienda suelta a su odio contra aquellos hombres y se daba a la tarea, incluso, de hablar muy mal de ellos por aquí y por allá a todo aquel que quisiera escucharla. Luego se le pasaba y volvía a la Iglesia como si nada hubiera sucedido. Había asistido durante tres años a la formación en la espiritualidad franciscana y, cuando estaba a punto de hacer la profesión perpetua, una pareja fue a difamarla por lo que se le impidió profesar. Marisela quedó hondamente decepcionada de toda la Iglesia y comenzó a guardar odio y resentimiento contra todo lo que tuviera que ver con la religión. Cada vez que hablaba de la Iglesia lo hacía con sus ojos inyectados de rencor; era evidente que los tres años que asistió a formación no habían servido de nada, pues en su espíritu no había lugar más que para reproches, odios y maledicencias contra los que actuaron, sí, erróneamente, pero a final de cuentas de manera humana. En el aspecto emocional, el desequilibrio se hacía presente en la volubilidad de sus demostraciones afectivas. Un día podía demostrarle a alguien lo mucho que lo estimaba, y al día siguiente le retiraba la palabra sin mayor explicación. Un día podía decir maravillas de una persona, y al siguiente soltaba culebras en su contra en presencia de cuanta gente se le ponía en frente; y así, infinidad de ejemplos que poco o nada tenían que ver con una actitud hipócrita a conciencia, ya que en realidad eran actos irracionales, o racionales pero llevados al extremo. Su desequilibrio psicológico se evidenciaba en momentos angustiosos en los que su percepción de la realidad se fragmentaba y después se hacía una, pero ya con cambios relevantes en la continuidad de los hechos, como si alguien en su interior hubiera recortado la cinta de la película de su vida, y luego uniera los pedazos en un orden totalmente diferente, totalmente caótico; además de sus arranques de ira, sus desmayos inesperados, sus salidas repentinas y sin rumbo fijo, sus ausencias similares al arrobamiento de los santos en plena contemplación, y un largo etcétera.

La forma en que Marisela depuraba su interior era a través de las manualidades. Tomaba madera, pinceles, hojas secas, papel de china, papel bond, foami, tijeras, pegamento, hilos de distintos colores, botecitos de pintura textil, moldes de diversas figuras y tamaños; en fin, cualquier material maleable lo cogía y lo transformaba en cajitas a manera de joyero, lapiceras, cuadros de la Virgen de Guadalupe o cualquier otra imagen, pergaminos con un mensaje de aliento, macetitas con flores coloridas y vibrantes. Un mundo de manualidades hermosas, casi artísticas, que luego regalaba a sus familiares. No las vendía, decía que en realidad carecían de valor monetario, que eran solamente una expresión de sus adentros en diversas etapas de la vida; pero cuando notaba que Karla, o Teresa, o cualquier persona de la familia se emocionaba con las manualidades, se las obsequiaba gustosa.

Pero no siempre las manualidades expresaban emociones y sentimientos amistosos, aunque la primera impresión las hiciera agradables a la vista. Por ejemplo, en una ocasión hizo una cajita para guardar botones pintada como si fuera una vaca. Alejandra quiso adueñarse de la caja porque le pareció divertida, la llamaba “la vaquita de madera”, pero su madre la colocó en la parte superior del enorme librero que tenían en la sala de la casa porque, para ella, significaba el estado que guardaba su alma en el momento que la creó. Aunque las pequeñas manchas negras semejaban las de una vaca, en realidad representaban las impurezas de su alma porque unos días antes había cometido varios actos “pecaminosos” a causa de un problema familiar ante el cual reaccionó de manera impulsiva y negativa. En otra ocasión pintó en una pequeña placa de madera, una flor al rojo vivo que nacía, esplendorosa, de la tierra. En la superficie todo era claro, luminoso, incluso algunas mariposas revoloteaban alrededor de la exuberante flor; pero bajo la tierra el mundo de la oscuridad reinaba por completo, y en medio de aquella soledad en penumbras, en letras de color púrpura se alcanzaba a leer: Marisela. Nadie adivinó el mensaje que guardaban aquellas manualidades, quizá porque no les pusieran demasiada atención, quizá porque las vieran sólo como una manualidad y no como un medio de expresión; así que Marisela las dejó como adorno en diversos lugares de la casa “para que alegraran el ambiente”, que era lo que pensaba el resto de la familia.

Sin embargo, hubo una manualidad que guardó en el fondo de su clóset: En una placa de madera aparecen varios individuos que bien pudieran haber sido dibujados por un alumno del jardín de niños. En un primer plano aparece un monito sentado en una silla, una imagen verdaderamente rústica. Ese monito representa a Marisela. Delante del monito se ve una soga que pende de la nada y el extremo visible termina en círculo, como si se tratara de una horca. Del otro lado de la soga, sentados en una banca aparecen dos sonrientes monitos, presumiblemente representan a aquellas personas que confabularon en contra de Marisela para que la asociación a la que pertenecía la expulsara por supuestas acusaciones de índole moral. A un lado de éstos se puede ver otro monito con una particularidad que lo hace inconfundible: ostenta un par de cuernos coronando su cabeza. Es el que los aconsejó para desprestigiar a Marisela que se siente juzgada y, en el mismo instante, condenada al ahorcamiento. En un segundo plano, debajo de las imágenes descritas anteriormente, aparecen tres monitos acostados y encerrados en un círculo rojizo; son “los rostizados”, los condenados al infierno, y a un lado de esta imagen se perfila la cara de una mujer que los mira con misericordia, con generosidad. No es una mujer que pueda reconocerse, pero la mirada que dirige a los condenados es indicio de la calidez espiritual que contiene en su ser. Los dibujos de esta placa son tan rudimentarios, tan simples, que así como cualquiera podría interpretarlos al dedillo, así también nadie podría entender “lo que expresan”, pero sin duda representan mucho para Marisela, que no ha sacado la placa de madera de su clóset desde el día en que dibujó sobre ella tales imágenes.

El primer intento... VI

2011-07-03T13:00:00.000-07:00

Se decidió que aquella noche Karla se quedara a dormir en casa de Marisela por si ésta se veía tentada de hacer el mismo teatrito una vez que se viera sola con su padre y sus dos hijos. La idea no era del todo descabellada, pues cuando Marisela supo que no habría más medicamento por ese día, desde la cama, con mirada de drogadicta ansiosa (cosa que estaba completamente fuera de lugar), extendía la mano cual si de una limosnera se tratara y pedía a cualquiera que entraba a verla: “una diclofenaco, por favor, dame una diclofenaco que ya no aguanto el dolor”. Durante la cena, Jonathan se sinceró con Karla.

- Con todo lo que pasó hoy, y lo que ha venido pasando los últimos días, me siento… raro –dijo Jonathan con la mirada fija en su vaso con leche.

- ¿Raro en qué sentido? –preguntó Karla discretamente, que de sólo ver tan desvalido a su primo de diecisiete años, sentía cómo el corazón se le apretujaba.

- Pues eso, raro; es que no sé cómo describir lo que siento. Me dan ganas de… de llorar –Jonathan se llevó la mano izquierda al rostro y trató de evitar que las lágrimas traicionaran su fuerza de voluntad.

- Pues llora. A veces el llanto es el mejor de los remedios para renovar las energías perdidas y el alma desgastada. ¿Te duele lo que está sucediéndole a tu madre?

- No lo sé. No. No me duele, me da pena, pero pena por mí y por mi hermana. No alcanzo a entender por qué mi mamá hace estas cosas sin pensar en el daño que nos causa. Veo que está tan enfocada en sus problemas con el padre de Alejandra que no le interesa otra cosa, ni siquiera nosotros, sus hijos.

- ¿No crees que necesite ayuda psicológica, o tal vez que la internen en algún centro neurosiquiátrico para tratarle ese desorden psicológico que ha desarrollado en los últimos años? Recuerda que no hace mucho le extirparon la matriz porque le detectaron algunos quistes que amenazaban con ser cancerosos, y jamás recurrió a ayuda psicológica para superar ese dolor que siente la mayoría de las mujeres cuando sufren tal pérdida. Esa depresión nunca se la atendió, quizá por eso actúe así.

- Pero ha estado recibiendo atención psicológica. Una amiga suya es psicóloga y lleva poco más de dos meses asistiendo a terapia con ella. Pienso que mi mamá no le cuenta todas las cosas que hace, de lo contrario, ya la habría ingresado en el neurosiquiátrico. Además, los problemas con el padre de Alejandra no se iniciaron cuando lo de su matriz, sino desde que nació mi hermana. Y si hago un poco de memoria, puedo asegurar que mi madre siempre ha actuado de forma extraña, sólo que ahora es más evidente, más… radical.

- Me pregunto cuántas incoherencias has presenciado para que hables de esa manera –dijo Karla, pensativa.

- Muchas. Lo más reciente sucedió hace dos noches. El padre de mi hermana vino, y como de costumbre, mi mamá lo atacó apenas cruzó el umbral de la casa. Sólo que esta vez el señor no aguantó sus gritos más de una hora, luego de la cual se marchó sin decir cuándo volvería para ver a la niña. Mi mamá estaba como loca, literalmente. Corrió hacia la puerta para impedir que el señor se fuera; era tanto su enojo, su rabia, su desquicio, que no se dio cuenta que estaba en ropa de cama. Traté de sujetarla para que no saliera a la calle en ese estado a las diez de la noche, pero tuve que hacer uso de mucha fuerza porque ella se movía como posesa y me golpeaba con las manos y los pies gritando que la soltara, que si no lo hacía se olvidaría de que soy su hijo y me golpearía hasta soltarse. Ya antes me había amenazado cuando quería hacer lo mismo, pero esta vez no le hice caso, la jalé de los brazos y la arrastré hasta su dormitorio. Todavía se ven los moretones que le ocasioné. Ella se encerró y no salió ni para cenar. Al final, mi hermana, mi abuelo y yo nos fuimos a dormir. A eso de las tres de la madrugada escuché cómo alguien quería abrir la puerta de mi habitación. Esa noche, no sé por qué, le había puesto seguro a la perilla. Esperé a que cesara el movimiento de la manija y luego me levanté para verificar quién pretendía entrar. Abrí la puerta y no hallé a nadie. Todo estaba en silencio. Salí del dormitorio y recorrí el pasillo. Revisé en el baño y no había nadie. Me asomé al dormitorio del abuelo y lo vi dormir plácidamente. Me asomé al de mi madre y mi hermana; la niña dormía, mi madre no estaba. Me inquietó la idea de que hubiera salido de casa a esas horas de la madrugada y me dirigí casi corriendo hacia la puerta de entrada. Un rostro siniestro, apenas iluminado por la luz que emitía la pantalla de un teléfono celular, salió repentinamente de mi habitación y se cruzó en mi carrera hacia la calle. Frené en seco y todavía no sé cómo fue que logré ahogar un grito de espanto por aquella imagen. Era mi mamá que salía de mi dormitorio. La casa estaba a oscuras y ver sus ojos clavados en mí a través de esa luz mortecina me causó un horror inmenso, aunque se tratara de mi propia madre. Siguió caminando hacia mí, pero al pasar a mi lado no se detuvo. Entró en su habitación y cerró la puerta. Ninguno de los dos hablamos. Para mí fue como ver un espectro que no repara en nada ni en nadie cuando deambula por el lugar que habitó antes de morir. Para ella, no sé, pues no ha hecho mención de lo sucedido desde entonces.

Karla no sabía qué decir. Jonathan continuó relatando las actitudes extrañas de su madre.

- Pero lo que hace en la casa no me da tanta pena como lo que hace en la calle. En una ocasión se le ocurrió pasar por mí a la prepa. Todos los alumnos salíamos del instituto, yo iba con mis amigos, pero de inmediato la distinguí entre los estudiantes. Me dirigí hacia ella antes de que llegara con nosotros; dijo que estaba de camino a la casa y que decidió pasar por mí para llegar juntos. Preferí no decir nada, no contrariarla ni echarle en cara que se apareciera así como así por la prepa. Comenzamos a caminar y fue entonces que noté que llevaba el pantalón muy por debajo de la cadera. Pude sentir cómo mi rostro se ruborizó de inmediato. Era bastante penoso caminar a lado de mi madre, mi propia madre, enseñando gran parte de su trasero como si tal cosa. Tratando de que nadie más me escuchara, le susurré al oído: “súbete el pantalón”. Ella, como queriendo que todo el mundo la escuchara, vociferó: “¡Pues si me queda grande, qué quieres que haga!”. Mi cara se incendió, clarito lo sentí. Intenté caminar rápido para salir de la vista de mis compañeros de clase lo más pronto posible, pero fue peor porque mi mamá no dejó de gritar que no corriera, que el pantalón se le estaba cayendo, que la esperara. Disminuí la velocidad de mi andar, pero no me atreví a volver el rostro. Me aterraba pensar que mis compañeros pudieran estar mirándonos. Mi mamá terminó por alcanzarme y seguimos nuestro camino sin decir palabra.

Luego de escuchar tales confesiones, Karla tampoco pudo decir nada.

El primer intento... V

2011-07-01T13:00:00.000-07:00

Alejandra arribó a la familia como una auténtica sorpresa. Además, no llegó sola, trajo consigo a su padre que hasta entonces había sido un completo desconocido. Nadie los esperaba. Nadie esperaba que Marisela cometiera los mismos errores del pasado; y más todavía, nadie se esperaba que le agregara mayores dificultades a una relación de pareja, como lo son una esposa y tres hijos. A pesar de estas circunstancias, la familia acogió con alegría a la pequeña Alejandra quien, con apenas dos horas de nacida, ya mostraba su carácter voluntarioso. Esto se notaba incluso en cuestiones aparentemente simples como el pedir a gritos de recién nacida su alimento. Con los ojos cerrados comenzaba a mover su cabecita de un lado a otro buscando la fuente de sustento, y luego de medio minuto de búsqueda infructuosa, rompía en llanto; pero no era en absoluto un llanto lánguido sino uno acompañado de grititos agudos a volumen estruendoso, hasta que conseguía lo que deseaba. Era una maravilla observarla y escucharla tan decidida, fuerte e imperativa. A su madre no le quedaba más remedio que imbuirle el pezón en la boca para saciar su hambre (¿o debiera decir, para complacerla? o mejor dicho: ¿para callarla?).

El padre de Alejandra, en cambio, era un tipo parco, gris, pusilánime, como en alguna ocasión había comentado Teresa. Un hombre que parecía no saber hacia dónde se dirigía y que, en ese sendero de incertidumbre, se llevaba consigo a cuanta persona se le cruzaba por el camino. Una de ellas era precisamente Marisela. Uno diría: “¡Pobre Marisela!”, pero dadas las circunstancias no sería descabellado decir: “Pobre del padre de Alejandra”.

Conforme la pequeña fue creciendo, afloraron en su personalidad determinadas cualidades (¿virtudes? ¿defectos?) poco comunes en la mayoría de los niños. A los tres años comenzó a hablar con seres invisibles. En un principio, la familia pensó que se trataba de un “amigo imaginario”, nada raro en los niños que crecen sin amiguitos con los cuales jugar; pero dedicándole un poco de atención fueron percatándose de que hablaba con seres de mayor edad, esto porque, cada vez que la descubrían hablando sola, ella mantenía la cabeza erguida como si estuviera hablando con alguien que superara en mucho su estatura. Además, estaban las palabras que de la pequeña surgían cuando hablaba con estos seres: hablaba de ángeles, de niños con alas, de una luz que lo inundaba todo. Alejandra hablaba con seres invisibles acerca de cosas que nadie más que ella podía entender. La situación tomó un cariz diferente cuando la familia notó que la niña hablaba con su abuela materna, que para esos días tenía un mes de muerta. De pronto, Alejandra hablaba a solas, mirando hacia arriba, contándole a Mamá Upe (como solían llamar a su abuela desde hacía aproximadamente quince años) lo que el abuelo había hecho esa mañana, o lo que su madre le había dicho el otro día cuando preparaba la comida, o lo que Teresa, su tía favorita, le había regalado aquella vez que los visitó. La familia no supo cómo reaccionar, pero Marisela optó por llamarla loca cada vez que la encontraba hablando “sola”. Ahora, a los cinco años, Alejandra ya no hablaba a solas, y cuando alguna de sus tías o de sus primos decía algo que para ella no tenía sentido, sentenciaba: “Estás loco (a)”.

Quien había vivido de cerca aquellas extrañas cualidades de Alejandra, y que por cierto, habían significado una fuerte experiencia, era Karla. En una ocasión que llegó de visita, encontró a Marisela preparando la comida y a la niña jugando a las muñecas en la habitación que compartía con su madre. En esa época, Alejandra tenía tres años y medio. Luego de ayudar a su tía en la cocina, Karla mandó a Alejandra que se lavara las manos porque ya era hora de comer. Marisela y Karla se sentaron a la mesa pero Alejandra no apareció. Conociendo de sobra la intolerancia de Marisela para con sus hijos, Karla decidió levantarse y buscar a la niña antes de que su madre la gritara, y su sorpresa fue grande al hallar a Alejandra hablando sola en el patio.

- Sí, ya voy a comer. ¿Quieres comer, Mamá Upe?

Karla sintió una oleada de frío recorrer todo su cuerpo, pero de inmediato se repuso y decidió seguir escuchando lo que Alejandra le contaba a la abuela muerta.

- Vino Karla. Le ayudó a mi mami a preparar la comida –y con una sonrisa en el iluminado rostro, continuó: - Sí, es buena conmigo.

Karla se fue acercando poco a poco a la ventana que da al patio trasero y confirmó lo que ya sabía: ahí no había nadie; sólo estaba Alejandra con la cabeza erguida y charlando como si lo hiciera con cualquier persona. De pronto, la niña bajó el volumen de su voz y Karla ya no pudo entender lo que decía; fue entonces que se hizo presente y urgió a Alejandra para que se sentara a comer. La niña obedeció en el acto y fue evidente para Karla que estaba feliz, radiante; miró su carita de ángel que brillaba todavía más a causa de una enorme sonrisa que tenía impresa en los labios. Cuando ambas llegaron al comedor, Marisela ya había empezado a comer y tenía en su expresión un duro gesto que denotaba su mal humor. Alejandra empezó a comer sin dejar de sonreír. Karla no sabía si contarle o no a su tía lo que había sucedido minutos antes, pero un repentino alboroto iniciado por los pájaros que mantenían dentro de jaulas en el patio (aves que habían sido cuidados con amor y dedicación por Mamá Upe en vida) le dio la oportunidad de contarle a Marisela que había escuchado a Alejandra hablar con la abuela en el patio. Marisela no se sorprendió, al contrario, le contó que no era la primera vez que aquello pasaba; dijo que ella misma había descubierto a la niña hablando sola en más de una ocasión, y que las veces que le preguntó con quién hablaba, Alejandra había respondido sin chistar: “con Mamá Upe”.

- Claro que son mentiras. Puras fantasías de niña loca –remató Marisela.

La pequeña se levantó de su silla y ya estaba por correr en dirección hacia el patio cuando su madre le ordenó con voz átona y sin mirarla que siguiera comiendo. La niña volvió a sentarse. Karla quiso comprobar lo que Marisela le había dicho, así que le preguntó a Alejandra, como en juego:

- ¿Es cierto que hablas con Mamá Upe?

- Sí –dijo Alejandra, resplandeciente como el sol.

- ¿Y de qué hablan? –Karla procuraba imprimir una tonalidad de “poca importancia” a sus palabras para que la niña sintiera que le estaban preguntado algo común, algo ordinario, algo que no tiene por qué esconderse.

- De cosas –dijo la pequeña encogiéndose de hombros, y correspondiendo así a la tonalidad de “poca importancia” que Karla había manejado en su pregunta.

Entendiendo que la niña había aceptado hablar con ella de las visitas de la abuela como si fueran algo común y corriente, Karla se animó a preguntar:

- Y… ¿ahora está aquí Mamá Upe?

- Sí, está en el patio –contestó Alejandra como si dijera “mi mami está aquí, en el comedor”.

Karla y Marisela se miraron y, por primera vez, esta última modificó el gesto adusto en su rostro por uno que denotaba sorpresa. Movida por una irrefrenable curiosidad, Karla continuó:

- ¿Por eso están alborotados los pájaros? ¿Por eso están cantando así de fuerte?

- Sí, es que Mamá Upe vino a verlos; es que Papá Uy no los cuida como ella quiere, por eso viene a veces.

Era increíble la tranquilidad con la que Alejandra decía estas cosas. Karla quería dejar de hacer preguntas porque el miedo comenzaba a instalarse en su ser, pero algo en su interior la movía a seguir preguntando. Quería saber, quería comprender, quería comprobar que la niña no era como las demás de su edad, y quería aprovechar que Marisela estaba presente para que entendiera de una buena vez que Alejandra era una persona especial y que al llamarla loca estaba dañándola psicológicamente; quería formar un vínculo entre madre e hija para que la comunicación entre ambas mejorara aunque fuese levemente; quería demostrarle a Alejandra que podía contar con ella para hablar de estas cosas que los demás no querían escuchar, o que simplemente ignoraban para no discutir con la pequeña; quería saber, también, cómo estaba la abuela en el otro mundo.

En esos momentos, un fuerte viento barrió el patio, hizo cimbrar las ventanas, levantó una leve polvareda, y los pájaros que hasta entonces habían estado cantando excitadísimos, dejaron de hacerlo. Alejandra corrió hacia la ventana que da al patio y miró cómo la abuela se marchaba. Al volver al comedor, ya no quiso responder las preguntas que Karla le dirigía. Ésta, por su parte, dejó de insistir porque comprendía que a los niños no hay que obligarlos a hacer cosas que no quieren; a lo mucho, se les puede invitar a hacerlas, pero si se resisten, uno debe dejar pasar el momento para que las cosas tomen de nuevo su curso, ya habrá otras oportunidades para retomar el asunto. Pero para Karla ya no hubo más oportunidades de hablar con Alejandra acerca de los seres que veía y con los que charlaba, pues la niña fue encerrándose en sí misma en virtud de que su madre y su hermano comenzaron a burlarse de esa circunstancia, y ella, pese a su corta edad, decidió que no sería el payasito de nadie nunca más.

El primero intento... IV

2011-06-29T13:00:00.000-07:00

- ¿Por qué lo hiciste? –preguntó Karla sin saber bien a bien a qué se estaba refiriendo: si al hecho de que Marisela tomara siete pastillas en un mismo momento, o a ese otro hecho, más inquietante todavía, de que se negara a responder cuando ella y Uriel, y el mismo paramédico, trataron de reanimarla pensando que estaba inconsciente.

- Me dolía mucho la espalda –contestó Marisela, ella sí con la certeza de querer evitar reclamos mayores por haber simulado estar inconsciente, y centrar la cuestión en la ingesta desmedida de medicamentos.

- Me refiero al hecho de que fingiste estar inconsciente cuando no lo estabas –exclamó Karla con determinación. Si Marisela pensaba que podía eludir una responsabilidad como ésa, estaba muy equivocada.

- No fingí, en realidad no podía abrir los ojos –contestó Marisela con aparente resignación, pero intentando disminuir incluso en el último instante su irresponsabilidad evidente.

- ¡No mientas! Cuando el paramédico exprimió el algodón sobre tu nariz, te levantaste con la rapidez de un resorte; de haber estado inconsciente habrías tardado más tiempo en reaccionar. ¡Vamos! ¡Si el mismo paramédico se molestó porque te estabas haciendo la inconsciente! –volvió a exclamar Karla, ahora con una voz aguda cuyos decibeles superaban con creces el volumen normal de su voz.

- Me duele la garganta –dijo Marisela carraspeando, e intentando una vez más evitar más reclamos.

- Claro, es por el alcohol. No estarías sintiendo esa molestia de habernos contestado cuando te quisimos despertar. Pero no, te hiciste la inconsciente hasta con el paramédico, y como él dijo: estas cosas no son un juego –Uriel se hizo escuchar por primera vez desde que había hecho la observación de que Marisela simulaba estar desmayada.

- Tráele a tu madre un vaso con agua, por favor, Jonathan –dijo Teresa que se incorporaba al grupo de personas que habían vivido aquel absurdo tinglado.
- ¿Y Alejandra? ¿Dónde la has dejado, mamá?

- En la sala; como le compré unas películas de dibujos animados, decidí que era un buen momento para que se entretuviera con alguna de ellas.

Durante largo rato Karla estuvo contándole a su madre lo que había sucedido antes de su llegada. Teresa escuchó con calma y atención todos los detalles, mientras Uriel y Jonathan hacían mofa de la burda representación que había ensayado Marisela frente al paramédico. En la sala, Alejandra veía en la pantalla a Mickey Mouse y sus amigos. Al concluir la relación de hechos, Teresa miró fijamente a su hermana y la enfrentó con la verdad:

- Preparaste todo este espectáculo para el padre de Alejandra, ¿no es así? –dijo la serena mujer que hasta ese momento había permanecido al margen de lo sucedido. – Como él dijo que volvería más tarde, preparaste todo para que cuando llegara, fuera él quien te encontrara semi-inconsciente y darle así el susto de su vida porque entonces se habría culpado por haberte “orillado” a hacer tremenda tontería.

Marisela permaneció en silencio y, simplemente, se encogió de hombros.

- Pero te falló, Mary. Te falló porque Karla llegó primero. Lo que no entiendo es por qué continuaste con la farsa si tu objetivo ya se había frustrado. ¿Por qué decidiste continuarla incluso ante el paramédico? –preguntó Teresa que mantenía los brazos cruzados y caminaba de un lado a otro del dormitorio.

Todos en la habitación permanecieron callados. Que Marisela se fingiera inconsciente era demasiado; ahora, caer en la cuenta de que eso tenía un fin truncado y que sin embargo se continuó con la farsa, era algo inexplicable.

Superman...

2011-06-27T18:07:00.001-07:00

...llegó, preñó, y se fue. Después se percató de que había dejado olvidados sus calzoncillos sobre la cama de aquella mujer -hasta entonces le dio importancia al detalle- que le era totalmente desconocida.

El primer intento... III

2011-06-27T13:00:00.000-07:00

Marisela se había casado por el civil hacía poco más de dieciocho años. El motivo: estaba embarazada. El padre de la criatura era un tipo medio vagabundo que frecuentaba los lugares a los que Marisela solía asistir con sus amigas los fines de semana. Se conocieron, salieron juntos, unos meses después ella quedó embarazada y la solución que ambos encontraron viable fue casarse e ir a vivir con los padres del muchacho mientras éste conseguía un mejor trabajo para estar en condiciones de rentar una casa. Como era de esperar, el matrimonio fue un fracaso y a los tres años se divorciaron. Marisela volvió a casa de sus padres y éstos le ayudaron a educar a Jonathan lo mejor que pudieron, pues para entonces ya eran personas de edad avanzada y dicha circunstancia los limitaba un poco en los cuidados del pequeño. Pasó el tiempo y, siete años después, quedó embarazada de nuevo. Ahora, el padre de la bebé resultó ser un hombre casado y con tres hijos que Marisela había conocido mientras trabajaba de empleada de mostrador en un local de teléfonos celulares. Los padres de Marisela se preguntaron seriamente si su hija padecía cierta miopía para elegir a sus hombres, o era una mujer que hallaba placer en las desgracias sentimentales.

El padre de Alejandra le causó más daño que el padre de Jonathan, pues ni la dejaba hacer su vida como a ella le venía en gana, ni quería divorciarse para casarse luego con Marisela. Además, en esta ocasión ella desarrolló una grave dependencia psicológica con el padre de la niña, lo que le originó muchas dudas acerca de lo que debía hacer; no se decidía entre elegir el camino en el que se vislumbraba su propio bienestar, sólo ella con sus hijos, o aquel otro en el que se empeñaba en ver una remota, remotísima –más bien nula, dirían todos los que tuvieron conocimiento de aquella relación- esperanza de que algún día el hombre quedara libre y pudieran estar juntos como una verdadera familia. Eso de la verdadera familia era sólo un pretexto para aferrarse a estar con el padre de Alejandra, pues en realidad a ella sus hijos le importaban poco más que un pepino; ni siquiera les proporcionaba la atención y los cuidados mínimos que una madre prodiga a sus hijos; e incluso, durante esos dieciocho años, a todo el mundo le había dado la impresión de que más bien los pequeños le estorbaban. Eligió el camino equivocado. Mantuvo la relación con el padre de Alejandra, pero de una forma asfixiante, peor que si estuvieran casados. Si el señor no acudía un solo día a ver a la niña, Marisela lo llamaba a su celular; si no contestaba, llamaba a casa de la madre de aquél y, no pedía, exigía que la comunicaran con él; poco faltó para que lo llamara a la casa en que vivía con su esposa y sus tres hijos. Cuando el hombre finalmente se apersonaba, en vez de permitir que conviviera con la niña, Marisela arremetía contra él con insultos por andar escondiéndose para no cumplir con sus obligaciones como padre; lo amenazaba con ya no dejarle ver a la niña; le gritaba que la noche de ayer, o la anterior, o la que hubiera sido, la pequeña había enfermado y ella no había tenido dinero para llevarla al médico, que él no se había enterado porque de seguro estaba durmiendo muy a gusto en la cama con “la otra”; en fin, que apenas lo veía, comenzaba la pelea que se alargaba las horas en que él sostenía en brazos a Alejandra, hasta que se marchaba harto de discutir, pero siempre volvía.

Desgraciadamente, estas discusiones se daban en presencia de la pobre niña que ahora contaba ya cinco años. Además, la pequeña poseía una sensibilidad inmensa y profunda, por lo que resintió mucho más de lo aceptable los reproches que mamá y papá se hacían mutuamente y sin descanso. Sin duda alguna, Alejandra era una personita muy especial.

El primer intento... II

2011-06-25T13:00:00.000-07:00

El paramédico llegó en cinco minutos. Ni Uriel, ni Jonathan, ni ella habían logrado reanimar a Marisela. Alejandra estaba parada cerca de la puerta de la habitación con la mirada fija en el piso; no parecía estar asustada, más bien, parecía estar ausente.

- ¿Cómo se llama la joven? –Preguntó el paramédico sin dirigirse a nadie en particular, mientras revisaba los ojos de la desvanecida con una pequeña linterna.

- Marisela –contestó Uriel.

- Marisela, ¿me escuchas? Marisela, abre los ojos. Mírame, necesito que pongas de tu parte. –Luego, dirigiendo otra vez sus palabras al aire, el paramédico preguntó: - ¿Qué fue lo que pasó?
- Creo que ingirió todas estas pastillas –dijo Karla, a la vez que extendía la mano en la que sostenía las plaquetas vacías de tres medicamentos diferentes; el paramédico las tomó y verificó el nombre de cada una. – Ellos pensaron que estaba dormida –señaló con un movimiento de cabeza a Uriel y a Jonathan que estaban reclinados sobre la pared más cercana a la cama. – Yo acabo de llegar de visita; dijeron que llevaba alrededor de tres horas dormida, pero cuando entré a verla noté algo raro en su expresión; le hablé pero no respondió; intenté despertarla moviendo sus brazos, pero nada; luego descubrí las cajas de medicina y traté de reanimarla antes de llamarles a ustedes. Revisé su ritmo cardíaco pero lo siento muy débil, y está más fría de lo normal, ¿no? –dijo Karla, a la vez que tocaba las manos de Marisela que, en realidad, no estaban más frías de lo normal-.

- No tiene nada, se está haciendo la desmayada. Está loca –dijo Uriel con una mueca de sarcasmo.

Mientras le revisaba la presión con un aparato médico, el hombre de los primeros auxilios llamó de nuevo a Marisela y ésta siguió sin responder. Entonces, de su maletín sacó una bolita de algodón empapada en alcohol, la colocó a la altura de una de las fosas nasales de la desvanecida y en el acto le exprimió hasta la última gota. Enseguida Marisela se incorporó con brusquedad hasta quedar sentada sobre la cama, tosió fuertemente durante los dos o tres segundos que permaneció en esa posición, y volvió a recostarse, ahora boca abajo. El paramédico le pidió por enésima vez que abriera los ojos. En esta ocasión, Marisela obedeció.

- ¿Por qué no me respondías, Marisela? –preguntó el paramédico con voz firme y poco amable. - ¿Por qué no abriste los ojos desde la primera vez que te lo pedí?

- Tengo mucho sueño –dijo Marisela con voz débil, soñolienta.

- ¿Cuántas pastillas te tomaste? –inquirió el hombre, mostrándole las plaquetas vacías que Karla le había entregado un minuto antes.

- Siete diclofenaco y la mitad de una clonnazepam –confesó la mujer, sin mirar siquiera las plaquetas.

- ¿Segura que sólo fue la mitad de una clonnazepam?

- Sí. Mi papá me la tiene controlada. Me la tomé anoche. Sufro de insomnio.

- Y la diclofenaco, ¿para qué la tomas?

- Para el dolor de espalda que sufro desde hace una semana. Fui al médico y me diagnosticó lumbago. Me recetó diclofenaco, pero esta mañana el dolor era tan fuerte, que tomé siete pastillas de un jalón.

- Entonces no tendrías por qué tener sueño, si afirmas que sólo fue la mitad de la clonnazepam. ¿De esta otra no tomaste? –preguntó el paramédico poniendo a la altura de los ojos de Marisela la otra plaqueta de pastillas vacía que correspondía al medicamento denominado sulimdaco.

- No –dijo Marisela, luego de leer con toda la atención de la que fue capaz en el reverso de la plaqueta, que es donde aparece el nombre de la medicina.

- ¿Entonces, por qué no abriste los ojos cuando te lo pedí? Lo que dices haber tomado no es suficiente para que perdieras la conciencia. Antes de mi llegada, la señorita –señaló a Karla con un ademán- intentó reanimarte pero no lo logró; yo lo intenté varias veces y no respondiste. ¿No me estarás mintiendo en lo de las pastillas? Esto no es un juego, Marisela.

Karla se percató entonces de la presencia de Alejandra y decidió llevarla a la sala para que no viera aquella lastimosa escena en la que su madre figuraba como una mujer abandonada de toda voluntad y dignidad. Tomó a la niña de la mano y juntas cruzaron el largo pasillo que mediaba entre el dormitorio y la sala de estar. Alejandra no dijo ni una sola palabra en todo aquel tiempo. Llamaron a la puerta. Era Teresa, la madre de Karla.

- Hola, hija. No sabía que tenías pensado venir. Hola, Ale –dijo Teresa, a la vez que sonreía con la afabilidad que la caracterizaba. - ¿Pasa algo? –exclamó ligeramente turbada, luego de notar la seriedad en el rostro de su hija y la ausencia de espíritu de la niña.

- Marisela que… en fin, llamé a la Cruz Roja y mandaron un paramédico en motocicleta. Ahora se encuentra en el dormitorio revisando que todo esté bien –contestó Karla escuetamente, pero enviando un mensaje cifrado a su madre a través de una mirada que parecía decir “no quiero decirte mucho porque la niña está presente y pudiera salir perjudicada, pero ya todo está controlado, te cuento luego”.

- Ah, sí. Antes de entrar al edificio vi una moto de paramédico ahí afuera; pensé que estaría con alguno de los vecinos –Así, Teresa acusó recibo del mensaje y ya no hubo más preguntas por el momento.

Karla dejó a la niña en compañía de Teresa y volvió al dormitorio. El paramédico ya había guardado su equipo de trabajo en el maletín con el que había llegado.

- Todo está en orden, señorita –dijo el hombre al ver a Karla entrar en la habitación. –La señora insiste en que no tomó más clonnazepam, y con las siete diclofenaco que ingirió no corre ningún peligro, salvo que pudiera desarrollársele una úlcera, pero eso puede consultarlo con un médico por su propia iniciativa. No hay necesidad de que haga venir una ambulancia, ésas las usamos para casos que de verdad lo ameritan –dijo esto con un tono de voz ligeramente disgustado.

Karla y el paramédico se dirigieron hacia la puerta de la casa. Una vez que estuvieron afuera, el hombre le repitió que no ocupaban ambulancia, que Marisela presentaba signos vitales normales, que no estaba intoxicada y por lo tanto no era necesario un lavado gástrico, que no había perdido la conciencia aunque no se explicaba por qué no le había respondido las primeras veces que la llamó. En fin, que bastaba con tenerla en reposo, no darle más medicamento hasta el día siguiente y llevarla al médico una vez que estuviera menos adormilada para que éste decidiera si continuaba con el tratamiento que le habían dado para el lumbago, o lo que creyera más conveniente.

El primer intento... I

2011-06-23T16:43:00.000-07:00

Karla aún no cruzaba el umbral de la casa cuando la pequeña Alejandra ya le estaba informando: Mi mami está dormida. Le pareció curioso que la niña la recibiera con esa frase y no con alguna otra un poco más formal, tal vez alguna que le indicara que era bienvenida, a pesar de no haber anunciado su visita con anterioridad.

– Los niños son tan impredecibles –pensó.

Atravesó la sala que a esa hora reposaba de los fuertes rayos del sol y se dejó guiar por el rumor de palabras que parecía surgir del comedor. Saludó a Uriel, su tío que también estaba de visita, y a Jonathan, su primo. Una urgencia fisiológica la obligó a seguir hasta el sanitario. Una vez que salió, decidió volver al comedor pero, al pasar por el dormitorio de su tía Marisela, sintió la curiosidad de asomar la cabeza y ver si de verdad estaba durmiendo como le había dicho Alejandra. La puerta estaba entreabierta; trató de abrirla lo suficiente para poder entrar en la habitación y procuró hacer el menor ruido posible para no despertar a Marisela. La luz penetraba suavemente por la ventana que da al patio; como las cortinas eran de un verde oscuro, poca era la visibilidad dentro del cuarto y esto le dificultó encontrar el cuerpo de la tía entre el revoltijo de cobijas que cubrían la cama. En puntitas fue acercándose a la ventana, recogió las cortinas con un lazo del mismo color de aquéllas, y se puso a un lado de la cama para contemplar el rostro de Marisela que suponía relajado a causa del sueño placentero que debía estar disfrutando. Una punzada de sospecha le hizo abrir los ojos más de lo normal. El rostro de Marisela no tenía nada de relajado; o mejor dicho: era el extremo de la relajación facial, y por cierto, se trataba de un extremo que tenía que ver más con la muerte que con la vida, o al menos eso fue lo que le pareció. La duda la sobresaltó, pero antes de dar por sentado un acontecimiento pocas veces bien recibido -como lo es la muerte- debía asegurarse de que la opacidad y la sorpresiva vacuidad de la habitación, así como el silencio que imperaba, no le estuvieran jugando una mala pasada.

-Marisela. Marisela, despierta.

Mientras le hablaba, sacudía el brazo de su tía que tenía más cercano; al principio con suavidad, después con creciente desesperación.

-Contéstame, Marisela. Despierta.

Ninguna respuesta.

La noche ya se insinuaba por la ventana, así que decidió encender la luz del dormitorio. Este movimiento fungió como una sacudida de neuronas y, ya iluminada la habitación, recorrió el lugar con la mirada para encontrar, tal vez, aquello que había causado el desvanecimiento de su tía. En la mesita de noche que estaba junto a la cama había varias cajas de diversos medicamentos, se abalanzó hacia ellas y descubrió que todas las plaquetas estaban vacías.

- Esta pendeja se metió todas las pastillas –dijo con voz apenas audible y con evidente repulsión.

Salió del dormitorio, llegó al comedor donde su tío y su primo seguían comentando los últimos resultados de la liga local de futbol, y preguntó:

- ¿A partir de qué hora duerme tu madre? –Y clavó los ojos en los de Jonathan.

- Lleva como tres horas dormida –dijo el primo luego de echar un vistazo al reloj que colgaba de la pared.

- Antes de dormirse, ¿hubo algún problema? Algo que pudiera haberla alterado. ¿La hiciste enojar?

- Yo no.

- Tú no. ¿Entonces quién?

- El papá de Alejandra. Vino a ver a la niña; mi mamá le exigió el dinero para inscribirla en la escuela, como él se negó, discutieron. Al final, él comentó que volvería cuando mi madre estuviese más tranquila y ella se encerró en el dormitorio. Pasada media hora toqué a la puerta y como no respondió, entré; vi que dormía en su cama, así que salí y desde entonces duerme.

Karla sacó de la bolsa su teléfono celular y marcó a la Cruz Roja pidiendo una ambulancia; luego le pidió a su tío Uriel que la ayudara a reanimar a Marisela porque, al parecer, había ingerido un cóctel de medicamentos que la habría desvanecido.

Sorry...

2011-06-19T16:56:00.000-07:00

Que la inteligencia se hereda por vía de la madre. Mis futuros hijos ya se chingaron O.o

Dato sumamente útil (espero)..

2011-06-19T16:54:00.001-07:00

Yo no tengo un ángel y un diablo sentados en cada uno de mis hombros, lo que tengo es una multitud de voces divergentes que cohabitan en mi subconsciente.

La neta...

2011-06-19T16:51:00.000-07:00

Hay hombres que te hacen reafirmar que es mejor estar sola.

De que los hay, los hay...

2011-06-14T10:29:00.000-07:00

Poeta, tú no tienes corazón, lo que tienes es tan sólo un amplio vocabulario.

Ecuaciones absurdas...

2011-06-14T10:27:00.000-07:00

Hay ecuaciones en las que nuestro dolor carece de valor.

A través de la ventana...

2011-06-14T10:24:00.000-07:00

A él no le parece que esté vacía, al contrario, estima que estoy llena de mí misma.

Es que...

2011-05-31T18:24:00.000-07:00

... yo no hago literatura, divago nomás.

No nos confundamos...

2011-05-29T18:02:00.000-07:00

No estoy rota. Estoy entera, pero vacía.

Acerca de la percepción...

2011-05-29T18:01:00.001-07:00

Sobre el piso, la sangre la cubría de los pies a la cabeza. Tardó un minuto en darse cuenta de que no era ella quien sangraba, sino el cuerpo que la proyectaba.

La delgada línea entre la realidad y la fantasía..

2011-04-28T18:53:00.000-07:00

Un libro, una fotografía. En ella, el pasillo de un edificio antiguo iluminado por el sol del medio día, y al fondo, a contraluz, se adivina la silueta de un hombre que parece mirar desde el ayer.

Un niño de tres años observa la fotografía. Al percatarse de la sombra de aquel hombre, comienza a llamarlo a voz en grito: “¡Señor! ¡Señor, ven!”. El hombre no responde, ni se mueve siquiera. “¡Ven, señor!”, insiste el pequeño, pero nada. Entonces, se levanta de la silla, encamina sus pasos a la habitación de sus abuelos, busca la caja de herramientas de él y del interior extrae una linterna. Regresa a la mesa sosteniendo el objeto con su mano derecha. Toma asiento nuevamente y, una vez que ha ubicado la imagen que lo intriga, enciende la linterna y dirige el chorro de luz amarillenta hacia donde se distingue la silueta de aquél que pretende esconderse entre las sombras. “¡Oye, ven! ¡Ven!”, pero sigue sin haber respuesta. El niño no sabe que no puede haberla. Su inteligencia le indica que la silueta es de un “alguien” que parece mirarlo desde el fondo de aquel pasillo, pero su inocencia le impide notar que aquel pasillo y aquella silueta sólo existen en la fotografía, eternizados en el tiempo y limitados a ese pequeño espacio de 5x10 cms. Sin comprender por qué no le han respondido, el niño pasa la página y se deleita con la belleza de un tren que pareciera estar en movimiento.

Se le subió el "vivo"..

2011-04-28T18:52:00.000-07:00

Despertó al escuchar pasos afuera de su habitación. Eran pasos firmes de pies al parecer calzados con botines. Sin embargo, al abrir los ojos supo que no eran pasos, sino el ruido del reloj que marcaba con estridencia los segundos que se sucedían uno tras otro. Volvió a despertar, y ahora se encontró recostada en la cama, boca abajo. La habitación estaba a oscuras. Echó un vistazo al reloj de pared pero no tuvo oportunidad de verificar la hora porque, en ese preciso momento, un frío helado se posó sobre su espalda desnuda. No sintió peso alguno, sólo el frío que helaba su piel al instante. Despertó de nuevo al percatarse de que alguien la abrazaba por detrás. Sintió cómo un par de brazos le atenazaban con suavidad, uno a la altura de la cintura, el otro a la altura del pecho. Su cabeza reposaba sobre la almohada y sus ojos permanecían abiertos, a la expectativa. Dentro de su cabeza pudo escucharse diciendo “Qué rico”, pero fue como si alguien más lo hubiera dicho; era su voz, definitivamente, pero la frase surgió de la profundidad de su mente como si le fuera por completo ajena. La insensibilidad le confirmó que no era ella la que hablaba, el abrazo no le causaba ningún placer; apenas se dio cuenta de esta circunstancia, ese alguien que la abrazaba subió el brazo que estaba en su pecho hasta llegar al cuello, y presionó con una fuerza ligera pero suficiente para hacer que se sintiera levemente ahorcada. Pudo sentir cómo su cabeza se separaba poco a poco de la almohada, y sus ojos le demostraron la realidad del movimiento al darse cuenta de que la puerta frente a ella, de mirarse horizontal, se iba enderezando hasta quedar en diagonal. De pronto, la punta de lo que parecía ser la lengua de una serpiente le tocó el cuello, y el escalofrío y la repugnancia le erizaron los vellos de todo el cuerpo. Sin saber cuánto tiempo transcurrió finalmente decidió zafarse y, haciendo acopio de todas sus fuerzas, se liberó desde lo más profundo de su ser. Los brazos que antes la estrechaban se abrieron de inmediato dejándola en completa libertad, y entonces pudo ponerse boca arriba, respirar hondamente, y decir en voz alta “¡Déjame en paz! ¡No vuelvas a tocarme!”. Al poco rato el miedo la poseyó, y comenzó a rezarle a Dios Padre, Dios hijo, Dios Espíritu Santo, a la Virgen María y a todos los santos.

Hoy en tu cumpleaños..

2011-04-28T18:43:00.000-07:00

Hoy cumples dieciocho años. Tus gloriosos dieciocho, como anotaste en el calendario. La tradición indica que hoy termina una etapa de tu vida, y empieza otra en la que la sociedad ha de mirarte ya como un adulto. Finalmente, hoy eres mayor de edad. Eres alguien reconocido por los demás como una persona que está lista para hacerse plenamente responsable de sus actos, incluso ante la ley. Hoy eres libre. Hoy puedes tomar decisiones por ti mismo sin tener que pedirle permiso a nadie para hacer lo que te plazca. Hoy, has superado la brecha temporal que ataba tus manos, tus pies, tu espíritu, y puedes -¡al fin!- tomar lo que quieras, ir a donde quieras, pensar lo que quieras y ser dueño de ti mismo. Tus padres ya no podrán obligarte a actuar de acuerdo a sus deseos, a partir de ahora serán tus deseos los que habrán de guiar tus pasos. A partir de ahora eres completa, absolutamente libre. Y sin embargo, no es así. Te engañas al pensar que has conquistado la libertad. Ni siquiera sabes lo que dicho concepto significa. Crees que desde hoy no dependerás de tus padres, pero se te olvida el detalle de que continúas viviendo con ellos. La libertad no es la gloria, no es el edén que te has imaginado a lo largo de estos dieciocho años. La libertad es responsabilidad antes que cualquier otra cosa, y puede llegar a esclavizarte si no eres capaz de entender esto. La libertad no es un juego o un capricho, es una herramienta para acceder al conocimiento; y es éste el valor verdadero porque es el que te hará consciente de lo que puedes o no hacer, de lo que debes o no hacer. La libertad no es un absoluto, tiene sus reglas, sus condiciones y sus obstáculos, y es tu trabajo ir descubriendo cada uno de ellos para aprender a ser libre, lo que -por cierto- no sucede de un día para otro.

Un adulto no es aquel que hace lo que quiere, sino el que conoce las consecuencias de todos y cada uno de sus actos y es libre para tomar decisiones, asumiendo de antemano la responsabilidad que derive de ellos. Ser libre no significa no tener obligaciones; al contrario, es estar consciente de ellas y saber que, si las incumples, habrá alguien que podrá reprochártelo. Ser adulto te coloca en un lugar en el que estarás expuesto al reclamo social cuando infrinjas algunas de las normas que regulan la convivencia entre los hombres, y poco a poco irás llegando a la conclusión de que eras más libre antes, cuando pequeño, cuando tus padres respondían por tus desmanes, por tus irreverencias, por tus errores; cuando tu única obligación era hacer los deberes escolares y obedecer las órdenes de mamá y papá.

Hoy cierras una etapa de tu vida, y sin embargo sigues siendo un niño. Porque la madurez no te la dan los años, sino las vivencias. Porque llegar a la edad adulta implica todo un proceso, no un acto de magia que se realiza de la noche a la mañana. Y tú, estimado amigo, has tenido una vida como la de cualquier otro, es decir, una vida llena de retos, pero en este punto tendrías que preguntarte si has podido superarlos, si has aprendido de lo vivido, si has comprendido lo que cada uno de tus errores te ha confesado por lo bajo; si no ha sido así, entonces ¿qué celebramos? Todavía recuerdo aquella tarde en que, sentados en una banca del jardín que está enfrente de la estación de trenes, me dijiste que ya querías llegar a los dieciocho años para poder hacer lo que quisieras sin tener que pedirle permiso a tus padres, y recuerdo que te dije –con el conocimiento de causa- que mientras sigas viviendo con ellos, tendrás que consentir la permanencia de ciertas reglas de la casa que son necesarias para mantener la armonía hacia el interior de la familia. Como dije, tu vida no ha sido fácil -¿para quién sí lo ha sido?- pero ahora que cumples tu mayoría de edad es una excelente oportunidad para mirar hacia atrás y descubrir en qué fallaste, qué hiciste mal y proponerte no volver a cometer los mismos errores de ahora en adelante.

Hace tiempo que no nos vemos, y créeme que tengo muchas ganas de verte, de abrazarte, de charlar contigo libremente de cualquier tema; pero también sé que éste no es el momento indicado para hacerlo. Deseo con fervor poder vernos, pero sólo hasta que podamos hacerlo en tu casa o en la mía, cuando lo que emane de tu interior sea tranquilidad, paz, cuando pueda ver en tu sonrisa la serenidad de tu alma, y no sombras de dolor, dudas, temor; sólo entonces me gustará verte, porque tengo la esperanza de que algún día lograrás escapar de la oscuridad que te envuelve, porque confío en que habrás de reflexionar lo que ha sucedido en los últimos años de tu vida y te darás cuenta de que, si alguien debe cambiar para que la situación mejore, ése eres tú. No esperes que los demás entiendan, ocúpate de entenderlos tú, sólo poniéndote en sus zapatos conseguirás vislumbrar sus verdaderas intenciones, sus verdaderos miedos, y tal vez, sólo tal vez, puedas comprender su proceder. Quiero verte cuando ya no guardes resentimientos, cuando lo que escribiste en aquella carta a tu mejor amigo haya quedado en el pasado, cuando el que eras entonces también haya quedado en otro tiempo. Quiero verte bien, quiero verte contento, quiero verte sereno y poniendo tus esfuerzos en lograr metas nuevas. No cometas los mismos errores. No te enfrasques en lo que no puede ser –por ahora-; estudia, trabaja, lee, nutre tu mente y tu alma, forma un grupo de baile y arma coreografías para ustedes mismos, para su divertimento. No te aferres a cariños no correspondidos ni a personas que no pueden aportarte ningún beneficio. Tienes todo a tu favor: juventud, tiempo, entusiasmo, sólo falta que pongas algo de voluntad y verás que todo irá cayendo por su propio peso.

Espero que no malinterpretes mis palabras. Te quiero mucho y lo sabes, y por eso mismo es que me atrevo a hablarte de estas cosas. Siempre serás una persona especial para mí, y mis brazos siempre estarán abiertos para cuando volvamos a vernos. Ahora que cumples tus gloriosos dieciocho, recibe todo mi cariño y buena vibra, que Dios te bendiga –no te sueltes de su mano- y ¡sigue adelante!

La historia (ja)màs contada..

2011-04-28T18:28:00.000-07:00

Hansel y Gretel no hallaron un sendero cubierto de migas de pan, eran miles de cáscaras de semillas horneadas. Tampoco dieron a parar a una casa de caramelo, era una casita construida con madera carcomida, y tenía un techo de lámina. Hansel y Gretel supieron de inmediato que estaban perdidos, no porque ignoraran dónde se encontraban, sino precisamente porque supieron en el acto en dónde estaban. Era México.

Acerca de la evolución..

2011-04-07T19:12:00.001-07:00

Durante un tiempo ejercí la abogacía, luego evolucioné y me alejé del litigio.

Secretos de familia..

2011-04-04T17:04:00.000-07:00

(Haciendo un poco de limpieza con la suciedad de otra existencia)

Después de treinta años de matrimonio, a mi padre apenas se le está despertando el instinto de superviviencia. De veras que hay algunos por los que nada se puede hacer.

La mala noticia es que, con los años, los defectos se acentúan (con acento), y día con día mi madre se vuelve más tiránica que hace treinta años. Pobre padre mío.

La buena noticia es que sus conflictos aún los resuelven en la cama.

Acerca del regreso..

2011-03-28T19:29:00.000-07:00

A Javier Mardel,

con todo mi agradecimiento y cariño.

Volver a casa y sentirse ajeno a las personas y las cosas que la habitan. Saludar a los padres, besar al sobrino que está de visita, y sin embargo, sentir que no son nuestra familia sino la de alguien más, un amigo tal vez. Recostarse en la propia cama y desde ahí escudriñar con ojo explorador todos y cada uno de los objetos que son nuestros pero ya no nos pertenecen. Dormir, no por saberse finalmente a salvo de todos los peligros, sino porque se está cansado hasta el límite que nos impide mantener los ojos abiertos. Al día siguiente, despertar y recorrer la casa desde otro tiempo; percibir el silencio como la fatal mordida de un perro callejero; aspirar el ambiente sombrío de una casa iluminada por un sol que se burla de nuestros sigilosos movimientos. Estar perdido en territorio conocido. Retomar, sin darnos cuenta, la costumbre de mordernos las uñas. Resistirse a la fuerza imantada de una cotidianidad antigua. Ser cada vez más consciente de que nuestro hogar se encuentra en un lugar incierto. Estar poblado de sonidos de otros lugares, otra gente, otras horas, campanadas de otros templos, otras voces, otras risas y saber que es así. Descubrir nuestro espíritu aventurero y gustar de él hasta el punto de tomar la decisión de elevar anclas y continuar el viaje hacia nuevos parajes; hasta el horizonte, o más allá. Despertar a un nuevo sueño, una nueva meta; sacudirnos la comodidad y otra vez hacer maletas. Porque el fuego del hogar ha desaparecido y debemos encontrarlo. Porque pertenecemos al viento, y a la tierra que pisamos. Porque estamos solos. Porque somos libres.

Listo..

2011-03-01T18:06:00.000-08:00

A partir de hoy, el Punto G es punto y seguido.

Demonios..

2011-02-28T19:12:00.001-08:00

.. ya no puedo follar màs, el Punto G ha mutado a puntos suspensivos.

(Creo que este chiste no tiene gracia luego de haber publicado la entrada anterior. Y ni asì)

Porque, a veces, tomar una decisiòn no es fàcil..

2011-02-25T15:47:00.000-08:00

Escuchó que la puerta se cerró a sus espaldas. De inmediato, tuvo el impulso de girar, tocar de nuevo y repetir por tercera ocasión que deseaba pasar ahí la noche, pero al instante se arrepintió de haberlo pensado siquiera. Era joven y atractiva, podía –de quererlo- encontrar fácilmente a un hombre que la tomara entre sus brazos cada vez que ella lo pidiera, entonces ¿por qué rogaba, mendigaba placer a un sujeto que ni siquiera la satisfacía sexualmente? Caminaba a paso lento mientras se sumergía cada vez más en los recuerdos. Desde la primera noche que pasaron juntos, fue consciente de que a él no le interesaba proporcionarle placer, simplemente buscaba su propio beneficio; incluso, hubo noches en las que se sintió violentada por aquel individuo que la alzaba sin dificultades y la depositaba sobre la cama con cierta suavidad, pero una vez que la había montado, martillaba en su interior con una fuerza y una velocidad propias de los animales que están ansiosos por satisfacer cuanto antes una necesidad meramente instintiva. Es verdad que, de cuando en cuando, le besaba el cuello, el lóbulo de una oreja, los labios, pero justo cuando comenzaba a sentir el oleaje de una plácida calidez, él dejaba de acariciarla y se limitaba a hundir la cara en la almohada hasta el momento en que salía de ella para eyacular sobre su vientre. Después de limpiarla con una toallita, se acomodaba dándole la espalda y, al poco rato, ya estaba roncando (porque, además, roncaba). Ella se quedaba inmóvil durante un par de minutos con la mirada fija en el techo, las piernas abiertas, el orgasmo a medio camino, escuchando el ir y venir de los automóviles que no dejaban de circular así fueran las dos de la madrugada, y luego se incorporaba, buscaba la cajetilla de cigarrillos, y encendía uno. A veces, se sentaba frente al escritorio; otras en la cama, a lado del durmiente, con las sábanas hasta la cintura, y se ponía a hojear las revistas viejas que encontraba regadas por el piso.
Llegó a un parquecito que, pese a la hora, todavía se encontraba habitado por parejas silentes y furtivas, y tomó asiento bajo una farola sin luz. En un año que duraba ya esta relación, pocas veces había alcanzado el clímax sexual (podía contarlas con los dedos de una mano, e incluso recordaba los momentos y lugares en que habían acontecido), ¿cómo era posible que persistiera en una situación así? Además, ella era una mujer apasionada; le gustaba el sexo a tal punto que, un par de amantes le habían confesado que sentían que los veía como si fueran unas máquinas de follar. Recordó aquellas felices ocasiones en que experimentó multiorgasmos toda la noche (o todo el día), en que su amante la había preparado con caricias y masajes que eran verdaderos anticipos del placer que le ofrendaría posteriormente; aquellas ocasiones en que sus deseos eran órdenes y ella decidía cómo había que empezar y cómo terminar el amor físico. Luego de los besos y las caricias, le gustaba que la penetraran despacio, suavemente, con tacto, a ritmo acompasado. A veces, el amante le decía cosas bellas al oído en susurros que la excitaban todavía más, y el ritmo en el movimiento de sus caderas se aceleraba poco a poco. Saboreaba cada roce de su carne con la carne del amante. Sentir en el cuello el aliento de su pareja la estremecía. Los cuerpos, fusionados en completa armonía, sudaban mares de deseo, y el ritmo que en un principio había sido el de una melodía bohemia se iba convirtiendo en el de una locomotora en marcha. Las piernas, los brazos, los labios, los cuerpos enteros entraban y quedaban atrapados en un frenesí atolondrado, histérico. Las palabras bellas eran sustituidas por obscenidades, por los diálogos de una fantasía que se convertía en la fantasía de ambos; y entonces hacían acto de presencia los mordiscos, los chupetones, los jalones de cabello, el deseo en sus expresiones más violentas. Ahora gritaba, gritaba con fuerza que siguiera, imploraba que no se detuviera y ella misma contribuía a “la causa”. Enseguida, con los ojos cerrados, y transida de placer, soltaba un gemido de presa herida, muerta y vuelta a nacer en un mismo instante, y en otro, y en otro. No paraba hasta que ya no podía más. No hasta que se cansaba, sino hasta que dejaba de sentir el golpe del placer con la misma intensidad de las primeras veces. Entonces, y sólo entonces, se levantaba, encendía un cigarrillo para su pajera y otro para ella, y pasaban el resto del tiempo hablando de literatura, de música, de películas o de algún otro tema que interesara a los dos.
Percibiendo cómo el parquecito iba quedándose desierto, se preguntó nuevamente por qué seguía acostándose con un hombre que no le daba lo que necesitaba. ¿Por costumbre? ¿Por rutina? ¿Porque, en realidad, era el único al que podía acercarse pidiéndole amor? ¿Aquello era amor? No, lo había repetido cada vez que el hombre le pedía que “hicieran el amor”: Nosotros no hacemos el amor, simplemente tenemos sexo, le había dicho ella. Entonces, ¿a cuento de qué continuaba buscando el martilleo incesante que era lo único que encontraba en aquella cama? Súbitamente, le llegó desde la profundidad de la memoria la escena de la tarde en que lo había invitado a comer en su casa: él había consumido con gana el platillo que le había preparado y, al terminar, le hizo el comentario de que estaba delicioso. Ella lo miró sin expresión y se limitó a asentir con la cabeza, después continuó con la charla como si nunca hubiera sido interrumpida. No le había dicho gracias, ni le había ofrecido un poco más. ¿Por qué aquella reacción, o más bien, aquella falta de reacción ante el cumplido recibido? ¿Acaso se trataba de una pequeña e inconsciente venganza por las veces que la había dejado también “con ganas de más”? Una leve sonrisa asomó en su rostro con un deje de vergüenza, se dio cuenta de que estaba transitando por derroteros equivocados. ¿O quizá no? La soledad era la respuesta. Le dolía estar sola. Aunque considerara que estaba acostumbrada a la soledad, la verdad es que no siempre podía controlar su anhelo de compartir parte de su vida con alguien más en el ámbito sentimental. Mirando la luna que esa noche estaba particularmente lechosa, se dijo que le gustaría mucho contar con quién platicar de sus cosas; con quién dormir todas las noches, comer uno frente al otro, besarse siempre que le entrara el deseo de hacerlo y concluir la travesía con dos o tres orgasmos de corrido. En ese momento se percató de que su relación con el hombre que un par de horas antes la había despachado a los cinco minutos de su llegada, no se acercaba ni tantito a lo que ahora reflexionaba como la relación de pareja menos imperfecta. Entonces, ¿por qué diantres seguía ahí? No era amor, no era rutina (¿cómo iba a serlo si en realidad, cuando a ella se le antojaba, jamás habían tenido relaciones sexuales?), ni siquiera era para poblar su soledad de vez en cuando, ¿por qué no terminaba aquella relación que no hacía más que sumirla en el vacío? ¿Porque, mientras no encontrara a alguien mejor, le venía bien estar con aquel hombre? Pero, en todo caso, estar con él era como si no estuviera con nadie.
Ahora que el cielo estaba despejado, pudo disfrutar el esplendor de las estrellas. Un año había sido suficiente, ¿o no? Se había tardado, tal vez, pero en su cabeza iba tomando forma la idea que hacía tiempo había germinado en su interior: quizás no encontrara a su otra mitad a la vuelta de la esquina, pero el hecho de no encontrarla tampoco era razón suficiente para continuar frecuentando a un hombre que no era capaz de satisfacerle una necesidad tan básica. Además, había constatado en otras ocasiones, por otras experiencias, que podía permanecer en abstinencia durante meses, así que no corría prisa de hallar un nuevo amante; pero cuando hubiera la necesidad de ello, tal vez debiera elegirlo tomando en cuenta sus deseos y prioridades.
En el parque, sólo quedaban ella y sus pensamientos.

Amplia recomendaciòn..

2011-02-15T18:45:00.000-08:00

No pueden dejar de leer a Leville (alias "Lucas") que, gracias a su tezòn y decisiòn, nos ha acercado a un estupendo relato del desaparecido Manuel Kirschbaum, escritor argentino que en 1959 ya habìa sorprendido gratamente a Julito Cortàzar con su capacidad literaria.

Y tambièn, ruego que no dejen de leer las peripecias que llegò a hacer Levi para dar, finalmente, con el cuento que impresionara a Cortàzar, asì como nos impresionò a los que lo hemos leìdo ya.

Acà el link y... ¡a leer! http://morderaslaculpa.blogspot.com/2011/02/al-fin-gertrudis.html

Acerca de la melancolìa..

2011-02-15T17:09:00.000-08:00

Quiero bailar otra vez desnuda sobre tu cama.

Redefiniendo conceptos..

2011-02-08T18:17:00.000-08:00

El cobarde no es el que huye de una batalla, sino aquèl que se engaña a sì mismo repitièndose constantemente que no existe una batalla que librar.

Acerca de naufragar..

2011-02-08T18:16:00.000-08:00

Sintièndome como una extraña en mi propia casa.

Declaratoria..

2011-02-01T15:47:00.001-08:00

Yo tambièn me doblo.

El niño en el pozo..

2011-02-01T15:13:00.000-08:00

A mi primo Michell,

con todo mi amor

y con la esperanza de que,

en esta ocasiòn,

la vida imite al arte.

Llegó al mundo envuelto en una gigantesca nube lechosa, y los contornos grisáceos de ésta hacían evidente el tamaño de aquel niño: era enorme, era robusto. Pese al tamaño abultado, curiosamente la nube conservaba su ligereza, y el viento la llevaba alegremente de un lado a otro según su capricho, haciendo que el niño se adormeciera con ese vaivén a veces silencioso, a veces acompañado de un canto de arrullo. El niño era feliz dentro de la nube: estaba arropado, arrullado, se alimentaba de pedacitos de nube que semejaban los dulces de azúcar que suelen comprar los padres a sus hijos, allá abajo, en la tierra; el interior de la nube era calentito como el regazo de una madre, así que no sufría de fríos, y por las noches, cuando el viento tornábase gélido, al interior de la nube el pequeño sentía los helados latigazos como refrescantes caricias. Sus juegos consistían en tomar prestados algunos pedazos de nube para amoldarlos y formar con ellos figuras de seres que no conocía, pero que estaba por conocer cuando llegara el momento de llover. A pesar del material, las figuras poseían una consistencia firme y agradable al tacto, por lo que el niño lograba el cometido de moldearlas tal y como las veía en su imaginación, y aunque no conocía el nombre de aquel ser con pico y una cola emplumada, con patas cortas y delgadas, y una especie de abrigo que lo cubría por entero, la figura era, evidentemente, la escultura de un ave. El pequeñín tenía talento para el arte, y es porque poseía la sensibilidad de un artista, el amor por la belleza y la tenacidad sin estropear. Era puro el don que lo guiaba a crear esas formas, a inventar historias sobre seres de otro mundo y de otro tiempo que se dedicaban a ser mejores cada día, a entonar canciones de esperanza, de alegría y fantasías infantiles, pero no por ello, insulsas; era puro ese don que lo llevaba a crear incluso durante el sueño, donde recreaba imágenes que guardaba el subconsciente, y las ponía en movimiento cual si de una película se tratase, o que dejaba estáticas para disfrutarlas en su magnificencia, pudiendo retocarlas cuando lo consideraba necesario. Su sensibilidad era tal, que muchas veces llegó a sentir en carne propia las tribulaciones de la nube en que estaba envuelto, como cuando la falta de movimiento la ponía triste; o los mágicos momentos en que el viento la cosquilleaba o la atacaba a besos. Todo esto lo sentía, lo experimentaba el pequeño, a pesar de no ser él el origen de aquellas emociones y sentimientos.

Una noche, finalmente, llovió. El niño, convertido momentáneamente en diminutas gotas de agua cristalina, llovió por encima de la tierra, pero como el viento aquella noche estaba enfurecido, el pequeño se regó en diferentes sitios sin darse cuenta de lo que estaba sucediendo. Terminó de llover, cesó la ira del viento, se consumió la noche y salió el sol de un nuevo día. La mayor cantidad del niño llegó a parar al fondo de un pozo seco y tenebroso, el resto quedó repartido entre un jardín de rosas de diversos colores, una selva virgen repleta de animales y plantas salvajes, y una montaña elevada en la que la paz y la calma reinaban. El niño se había fraccionado al momento de llover-nacer, como se fragmenta un cántaro de barro al caer al suelo. Pero no era que un sentimiento hubiera quedado en la selva y otro en la montaña, o que el talento para formar figuras hubiera quedado en el pozo y el talento para inventar historias hubiera quedado en el jardín de rosas, todos los fragmentos poseían todas las características del recién nacido; la cantidad que estaba en el pozo poseía todos los sentimientos, emociones y talentos del niño, así como la cantidad que había dado a parar al jardín, y aquella otra a la selva, y la otra a la montaña conservaban todos estos elementos. Pero tampoco era que el niño fuera muchos niños a la vez. Era el mismo, era uno solo, pero repartido.

El infante en el pozo desarrolló rápido la capacidad de percepción de lo que le rodeaba. Pronto se dio cuenta de la opresión que había en el pozo, de la sequedad de su interior, de la arrogancia de sus muros altos, elevados hasta aquel cielo en el que solía jugar dentro de la nube regordeta. También se dio cuenta de que el pozo hacía que el silbido del viento, que antes lo había arrullado como una nana, ahora sonara como el rugido de un enorme y voraz animal. Y comenzó a desarrollar nuevas emociones: comenzó a experimentar el miedo, el desconsuelo, y la soledad. Es verdad que dentro de la nube estaba solo, pero no se había sentido así, como ahora se sentía en el fondo de aquel horrible pozo. También se percató de que ahí abajo, la luz del sol resultaba débil, insuficiente. Y el frío, el frío era inmisericorde con él que antes lo había sentido como una caricia refrescante. Todo lo que antes había sido luminoso se había tornado lúgubre. Y el arte, ahí no había cabida para el arte. El piso era de tierra, pero era una tierra burda, tosca, impropia para moldear figuras con ella, y alrededor había solamente piedras que llevaban años apiladas una sobre otra hasta el infinito. Y aunque el talento para inventar historias seguía ahí, la verdad es que desde que llegó al pozo el niño sólo inventaba historias tristes o trágicas, según su estado de ánimo que había dejado de ser alegre y esperanzador. Había dejado de cantar; había olvidado cómo hacerlo; además, no había motivo para hacerlo. Las imágenes del inconsciente ahora se le revelaban sombrías, frías y violentas. Los animales en el pozo eran, aunque pequeños, repugnantes. ¿Dónde estaban las aves de muchos colores y cantos agradables? ¿Dónde las flores con aromas diferentes y que extasiaban? De pronto, el pozo le habló. Desde la boca elevada llegaron, rotundas, las palabras: “Eres un ser despreciable, no mereces nada agradable, ni besos, ni abrazos, ni un ‘te quiero’ o un ‘te extraño’; eres un monstruo, un ser deforme y asqueroso, ¡una abominación! Debes cambiar. Tienes que cambiar. Tienes que ser un hombre. Déjate ya de juegos infantiles, de juegos para niñas, ¡debes ser un hombre! Nadie te dará su apoyo, estás solo, ¡estás solo! Date cuenta, eres un ser demoniaco y tarde o temprano mostrarás lo que realmente eres, y entonces nadie querrá darte una segunda oportunidad. Tienes que cambiar. ¡Debes cambiar!” Aquel tormento se repitió una y otra vez, y el espíritu del pequeño que no sabía cómo salir de ahí, y creyendo que no había nadie que lo ayudara, comenzó a languidecer. Se fue haciendo pequeño. Se fue haciendo delgado como una ramita seca y olvidada en el suelo. La tortura era cada vez más insoportable, pero el niño no hallaba la manera de salir del sucio pozo.

No obstante, en determinado momento el pequeño recibió en su interior algunos mensajes que nada tenían que ver con la oscuridad del pozo en que se encontraba. De algún modo, le llegó el delicioso aroma de las rosas y pudo determinar, según el olor, el color de cada una de ellas. También percibió una paz inmensa que en breve lo recorrió de los pies a la cabeza. Pudo escuchar, también, el canto de los pájaros que debían existir en algún lugar del universo, y el croar de las ranas, y el sonido de los micos que no podía ver, pero que sabía que existían. Era la percepción de los restos de su ser que habían llovido en lugares diferentes: en el jardín de rosas, en la montaña y en la selva virgen. Escuchó infinidad de sonidos, percibió infinidad de aromas, y la paz y la calma lo invadieron poco a poco. De nuevo, las imágenes en el subconsciente fueron amistosas y, no se explicaba cómo, pudo relacionar los sonidos y aromas con las imágenes que guardaba en su memoria. En ese instante fue capaz de vislumbrar una luz entre las sombras: no todo en la vida era oscuridad, resequedad, maledicencia y arrogancia; había cosas bellas y maravillosas que despertaban en su interior lo mejor de él, y lo llenaban de esperanza y alegría. Retornaron las ganas de cantar, y cantó. Cantó con todas sus fuerzas las maravillas que percibía. Cantó a todo pulmón lo que era, lo que lo hacía feliz. Y sus ojos resplandecieron. Y su espíritu se repuso. Se puso en pie y miró con largueza hacia la boca del pozo, y sonrió al sol que se dejaba ver tímidamente. Y el pozo volvió a hablar. Repitió la letanía de exigencias de la primera vez, y lo hizo con ímpetu renovado porque se dio cuenta de la nueva actitud del niño que ahora se reía como solía hacerlo cuando estaba dentro de la nube. Gritó, rugió, retumbó, pero el pequeño ya no lo escuchaba, estaba emocionado redescubriendo sus esperanzas. Quiso confundirlo gritando que todo lo que percibía era falso, una ilusión, la desesperación que lo había atrapado al saber que era un ser abominable, pero el niño seguía sonriendo y mirando hacia arriba con sus ojos destellantes. El pozo, empecinado en encoger el arrobamiento del infante, trató incluso de distorsionar los mensajes que aquél estaba recibiendo, igual que hace con la voz del viento, pero tampoco obtuvo resultados. El niño Ya Sabía. El niño se había convencido de que el pozo no podría torturarlo más, Nunca Más. Supo que le llevaría tiempo salir de ahí, y que tal vez caería una y otra vez antes de llegar al brocal del pozo que lo había oprimido durante tanto tiempo, pero supo también que sería perseverante y decidido; supo que su voluntad era más fuerte que la brutalidad del pozo; supo que él Podía Salir Triunfante, y que iría a recoger los restos de su ser hasta el fin del mundo, y finalmente volvería a ser el mismo niño que habitaba en el interior de una gigantesca nube lechosa. No, no sería el mismo, sería MEJOR, y viviría cosas nuevas, y conocería a otras personas, y experimentaría sensaciones diversas que redondearía con sus manos o su mente, y que mostraría a los demás como una nueva obra de arte. No más cadenas, no más exigencias absurdas, no más pozo seco, altivo y arrogante. Solamente él y lo que podía crear. Totalmente él.

El hombre que no pudo ser un santo..

2011-01-28T17:12:00.001-08:00

Aquel hombre era de sangre caliente, sin embargo, pocas veces lo mostraba. Su familia, amigos y conocidos tenían de él una opinión decente; decían que era un marido fiel, un padre protector, un solidario compañero de trabajo, un amigo divertido y simpático, una persona honesta, amable y respetable. Tenía sus defectos, sí, pero nada que no pudiera tolerarse; en general, se decía que era un buen hombre. Y estaban en lo cierto. Lo estaban, si tomamos en cuenta que esa era exacta y únicamente la parte de su personalidad que le conocían. Era verdad que siempre fue fiel a su esposa, que hacía todo lo posible por darles a sus hijos una vida digna y provechosa, que era generoso y acomedido con sus compañeros laborales, que era ese alguien con el que se puede contar para amenizar alguna reunión de amigos o de compadres, y también era una persona honesta y amable con todo el que se le cruzaba por el camino, lo que le hacía ganarse el respeto de todo aquel que le conocía.

Su mujer también tenía esa opinión acerca de él pero, incluso antes de casarse, tuvo conocimiento de una razón por la que debía estar alerta a los actos del marido que pudieran causar perjuicio a los demás. Su marido tenía una tendencia sexual algo torcida; aquel hombre era un exhibicionista. Mostraba sus partes íntimas. Las mostraba a los niños y a las niñas, en la calle o en la casa, a los hijos de las vecinas o a sus propios sobrinos, de día o de noche, según el momento propicio. Esto lo sabían solamente su esposa y las víctimas, y nadie más que ellos lo supo hasta que los padres de los sobrinos se enteraron, de boca de sus hijos, que el tío les enseñaba “sus cosas” y que en alguna ocasión incluso llegó a pedirles que lo tocaran. Los padres de los niños se enteraron; los hijos del hombre se enteraron; los padres de la esposa de aquel hombre se enteraron; en fin, toda la familia se enteró y llegó la ira, y la vergüenza, y la culpa, y la impotencia, y el arrepentimiento, la advertencia y, finalmente, el llanto y el silencio. Se habló de denuncia, de castigo, de justicia; pero decidieron no denunciar los hechos. Los padres de las víctimas lo juzgaron y lo perdonaron; el único castigo que le impusieron fue el distanciamiento: “No queremos verte cerca de nuestros hijos, cerca de nuestras casas, nunca más”. Y el exilio comenzó. Lejos de la familia, y habiendo enfrentado el reproche de sus propios hijos, que también lo perdonaron, fue consciente de la oportunidad que se le presentaba. ¿Por qué no lo denunciaron? ¿Por qué no lo golpearon? ¿Por qué no acabaron con él aquella tarde en que, reunidos todos los involucrados, estuvo a la merced de los padres de los niños, con la cabeza gacha y las manos entrelazadas? Quienes podían juzgarlo, lo juzgaron. Quienes podían condenarlo, decidieron perdonarlo, aunque su naturaleza humana los orilló a exigirle que, por lo menos, se mantuviera alejado. Ni sus hijos ni su esposa lo abandonaron. ¿Por qué habían sucedido así las cosas?

Transcurrieron varios años y, de pronto, no recordaba cuándo, no recordaba por qué, coincidió con los sobrinos que ahora eran unos jovencitos alegres; y lo miraron, y se acercaron, y lo saludaron como si nunca hubieran acontecido aquellos momentos en los que el tío se mostrara ante ellos, como si nunca hubiera tenido lugar aquel juicio familiar, o aquel distanciamiento. En un principio se turbó, se sorprendió y no supo cómo reaccionar, no supo definir cuál era la actitud correcta; pero se repuso de inmediato y, con una enorme sonrisa en su rostro, y los ojos vidriosos, correspondió al saludo de los sobrinos extendiéndoles la mano o dándoles un beso en la mejilla. Lo habían perdonado también. Hasta entonces pudo acercarse nuevamente a la familia y, poco a poco, fue reincorporándose hasta que fue aceptado por completo, y el capítulo del exhibicionismo llegó a su fin. Aparentemente.

Tiempo después, ingresó a una asociación religiosa buscando un perdón sobrenatural; buscando una paz espiritual, un cambio desde la raíz de su ser. A punto estaba de profesar cuando, desde afuera, llegó al interior de la asociación un torrente de calumnias descomunales y escandalosas en contra de aquel hombre que creía haber concluido una etapa largamente penosa de su vida, y se preparó para encarar la nueva situación a partir del carisma que había adquirido dentro de la asociación; pero esta vez no resultó fácil salir avante. Aquellos que se reconocían espirituales, bondadosos, seguidores de Cristo, servidores de los más necesitados, y poseedores de un corazón abierto, no le dieron siquiera la oportunidad de ser escuchado. Sin haber exigido pruebas al calumniador, juzgaron y condenaron sin derecho al perdón a aquel hombre que se encontraba en el camino hacia la paz interior. Se le acusó de violador, de pervertido, de abusador de menores, de pedófilo y muchas inmoralidades más, y bastó la palabra del acusador que jamás ofreció pruebas de lo que decía, para que los dirigentes de la asociación religiosa echaran a aquel hombre sin más explicaciones que la expuesta en un oficio de apenas una cuartilla: “Por el bien de la asociación, usted comprenderá”. En varias ocasiones intentó que lo escucharan, pero lo rechazaron de manera rotunda. Los espirituales no quisieron escucharlo; los seguidores de Cristo no le dieron la oportunidad de defenderse; los servidores de los más necesitados y que decían tener un corazón abierto y bondadoso le echaron a patadas como si de un leproso se tratara. Los que dicen amar a su prójimo lo repudiaron sin misericordia.

Aquel hombre se desconcertó profundamente. ¿Por qué actuaban así los que le habían llamado hermano? ¿Por qué si, de ellos esperaba solidaridad, le habían dado la espalda? ¿Por qué se le impedía de manera absurda continuar en el sendero que lo llevaría a ser un espíritu fortalecido? ¿De qué se trataba todo eso? Nunca llegó a saberlo. Murió pensando que jamás llegaría a ser un santo, no porque le faltaran ganas de serlo, sino porque no se lo habían permitido. De haber sido más paciente, de haberlo meditado un poco más, habría entendido que aquella situación constituía un eslabón más en su ascenso hacia la santidad.

Acerca de nosotros, los pequeños dictadores..

2011-01-24T17:03:00.000-08:00

Què difìcil es comunicarse con los demàs hoy en dìa, aunque la realidad parece decir lo contrario. Todo tema està polarizado. Todo el mundo tiene una opiniòn sobre todos los temas. Todos tenemos algo que decir y pretendemos tener toda la razòn, lo que nos lleva a concluir que nadie màs tiene derecho de opinar, y si lo hace, en ese caso su opiniòn carece de toda validez por carecer de toda la razòn. Cada individuo se ha arrogado la verdad absoluta acerca de todo lo que acontece en el mundo. Cada individuo se ha constituìdo en guardiàn de la razòn pura. Cada individuo se ha encarcelado en su propio conocimiento, o en su propia ignorancia. Y en este proceso, nadie se ha preguntado por el otro. ¿El otro no tiene opiniòn? ¿El otro carece de razòn? ¿El otro no es tambièn un ser pensante capaz de llegar a conclusiones diferentes, a verdades diferentes? En este mundo plagado de individuos dictatoriales, ¿dònde ha quedado el otro?

Hoy en dìa està màs vigente que nunca, en todos los niveles de la escala social, la sentencia: "Si no estàs conmigo, estàs en contra mìa". Si no piensas como yo, estàs en mi contra y en contra de todo lo que admiro, venero y proclamo, y por ese hecho mereces mi rencor, mi odio o, en el mejor de los casos, mi indiferencia. Te repudio por pensar diferente, por actuar diferente; ni siquiera mereces mi respeto. Eres tù quien està equivocado y por ello tengo el derecho de escupirte a la cara. Si no piensas como yo es porque eres un completo ignorante. Ni siquiera tienes derecho de opinar. Tu sotana te lo prohìbe, tu cargo polìtico te lo prohìbe, tu ignorancia te lo prohìbe, tu gènero te lo prohìbe, tu corta edad te lo prohìbe. Eres un idiota, nada tienes para enseñarme. Yo lo sè todo. Yo tengo La Razòn. Yo poseo La Verdad. Yo soy el superhombre y frente a mì nada hay que puedas hacer; nada hay que puedas decir.

El individuo se ha precipitado en la profundidad de sus limitaciones; se ha aislado en la arrogancia de sus pensamientos. Ya no escucha, ya no presta atenciòn a lo que ve, a lo que toca, a lo que lee o vive. El individuo de hoy se ha quedado ciego y sordo, ademàs de haberse convertido en un ser insensible a lo que le llega desde el exterior. No lo mueve ya la razòn, sino la emociòn. Las pasiones lo envuelven como la oscuridad del firmamento a la Luna, y son èstas, las pasiones, las que guìan su decir y actuar; pero como ha quedado ciego, no lo ve, no se entera que el orgullo lo domina. El individuo ha dejado de ser hombre desde el momento en que ha negado al otro los mismos derechos de que èl goza. Incluso Dios tuvo que crear al hombre para reconocerse en su creaciòn; entonces, ¿què es el hombre sin el hombre?

El hombre sin el hombre es nada. Es inexistencia. Es una gota de agua desperdiciada, una voz no escuchada. Es apenas un solpo vagabundo y ligero. Carece de un reflejo, y por lo tanto, carece de sì mismo, aunque le quede su arrogancia, su insolencia y su crìtica. ¿Què serìa del individuo sin un Dios al que amar o del cual renegar? ¿Què serìa del artista sin aquel que ha de recibir la creaciòn que nazca de su inspiraciòn? ¿Què serìa del disidente sin el grupo de individuos del cual se separa? ¿Què serìa de ti sin mì? ¿Què serìa de mì sin ti? Ambos somos humanos y merecemos respeto, en esto somos iguales; pero al interior de cada uno de nosotros somos diferentes. Tenemos gustos y pensamientos diferentes porque percibimos de manera distinta la realidad en que vivimos. ¿No es natural que tengamos opiniones diferentes tambièn? Incluso es sano tener opiniones diferentes. Lo verdaderamente lamentable es no estar abiertos a opiniones que difieren de la nuestra; lo tristemente enfermo es no estar dispuestos a intentar comprender esas opiniones divergentes; lo realmente ingenuo es repeler dichas opiniones con descalificaciones personales o con comentarios que intentan ser ofensivos, hirientes, en lugar de ensayar un debate mediante argumentos sòlidos y coherentes. Y aunque debatièramos nuestras ideas y no llegàramos a un acuerdo, nuestra dignidad de seres humanos debe prevalecer en todo momento, y por lo mismo debe existir siempre entre nosotros el respeto. Porque, a final de cuentas, nadie tiene toda la razòn. Nadie posee la verdad absoluta, porque tal verdad no existe. Sòlo existimos tù y yo.

La sinceridad al galope..

2011-01-19T19:12:00.000-08:00

Cada vez que le preguntan a mi madre còmo soy, sin chistar contesta: Vulgar. Pero graciosa

O.o!

¡Feliz año nuevo..!

2011-01-15T17:25:00.000-08:00

... a todos los que me leen en Mèxico, o desde España, EUA, Argentina, Rusia, Colombia, Francia, Italia, Perù, Bolivia, Ecuador, Polonia, Canadà, Escandinavia, Chile, Uruguay, Paìses Bajos, Alemania, Israel, Brasil... Y gracias por dedicar parte de su tiempo a las Mierdautorìas.

Besos ;)

Y siguiendo con el Clasificado..

2011-01-15T17:06:00.001-08:00

"Morocha, cachonda, opend mind & shut ass."

Es lo que dirìa de mì si ofreciera mis servicios como "masajista" en la secciòn de Clasificados.

Nota: El opend mind/shut ass lo aprendì d la Roja Mara -antes azulperezpigazzi-. No dejen de visitarla en http://www.elmarablog.blogspot.com

Pensando en ¿femenino?

2011-01-15T16:53:00.001-08:00

No, hombre, no; no es lo mismo que tengas un hijo mìo, a que tengas un hijo conmigo.

Què bonito recuerdo..

2010-12-17T18:04:00.000-08:00

Leyendo el ensayo de J en la revista Replicante http://revistareplicante.com/literatura/ensayo/poetas-para-nadie/ , especìficamente en la parte en que dice que la poesìa està en todas partes, por ejemplo en el recuerdo de un momento preciso, pero modificado por la alegría o la tristeza acumuladas, me vino a la mente algo que en recientes dìas me comentò uno de mis primos a los que lleguè a cuidar porque eran unos peques cuando yo era adolescente. Me dijo que todavìa recordaba una anècdota bellìsima en la que ambos participamos. Recuerdo que cuando cursaba primero de primaria, un dìa me tenìas sentado sobre tus rodillas y comenzaste a escribir una palabra, no recuerdo de cuàl se trataba, pero sì me acuerdo que te dije 'lleva acento aquì', y tù, totalmente sorprendida, me preguntaste que si ya me estaban enseñando las reglas de acentuaciòn. Ya no recuerdo què te contestè, pero me acuerdo muy bien que arrancaste una hoja de la libreta en la que estabas escribiendo y con ella me hiciste un barquito de papel. Yo me sentì realizado. Es uno de los bellos recuerdos que todavìa llevo en mi memoria". Yo no recordaba esta anècdota, pero mi primo logrò sorprenderme de nuevo por conservar aùn esa historia, y màs que nada, por hacerme saber que fue algo importante para èl. En este recuerdo hay poesìa, como dice J. Y tambièn he recordado algo que la elfa de mi bosque sombrìo, mi estimada amiga Sonia, me dijo hace tiempo: que con los niños no importa lo que NO se hace, sino lo que se hace.

Gracias a ambos, Sonia y Mardel, por darme la oportunidad de compartir esto aquì <3

¿Acaso ya lo olvidaste?

2010-12-17T16:47:00.000-08:00

Subiste por la escalera. Lo miraste desde el último escalón, sin moverte siquiera. ¿Qué era lo que dibujaba? No te interesó saberlo. Con paso sigiloso te acercaste a la habitación procurando no ser visto por aquellos enormes ojos cafés; la inocencia que los colmaba te habría obligado a retroceder. El flequillo de su frente se columpiaba en el aire al compás de su mano al dibujar. La hoja de papel, herida, se contorsionaba en el piso con cada trazo que el niño infligía sobre la pureza de su cuerpo vulnerado. Su cuello era tan delgado; ya lo habías notado antes, cuando lo obligaste a arrodillarse ante ti. Lo mirabas desde lejos; desde un lugar oscuro, perverso. Lo miraste a hurtadillas; y mientras mirabas, gota a gota robaste parte de su ser. Te fuiste llenando de él. La hoja de papel comenzó a sangrar y el deseo te hizo su esclavo en el mismo momento en que la criatura se incorporó y descubrió que lo espiabas. En apenas tres saltos estuviste junto a él y lo arrojaste sin cuidado sobre la cama en la que por las noches, en sueños, el pequeño libraba miles de batallas. No gritó. No lloró. No opuso resistencia. La sorpresa de la primera vez había quedado atrás, pero sus ojos se cerraron automáticamente como sucedía cada vez que lo asaltabas. Sin embargo, sus oídos todo lo escuchaban. “Tu madre es una puta. Tu madre es una puta”, y el vigoroso frote de tus partes contra sus nalgas produjo el sonido de una tela al ser rasgada una y otra vez. En la planta de abajo el resto de la familia se distraía con la programación de televisa. Una vez que terminaste, te levantaste, escupiste maldiciones por haber manchado el pantalón, y te dirigiste hacia el baño para tratar de componer el desperfecto. Al salir, lo encontraste parado cerca de la escalera. Sus hermosos ojos cafés, rebosantes de ternura, nada te reprocharon; aún así, decidiste ignorarlos. Bajaste, él te siguió, y luego de cinco minutos, las cosas continuaron como si nada hubiera pasado. Como siempre.

¿Acaso deberìa decir "sabia"?

2010-12-04T12:56:00.001-08:00

Es verdad que me doblas la edad; sin embargo, soy yo quien envejece a paso veloz.

No està prohibido llorar..

2010-11-26T10:12:00.000-08:00

Llora, pero sòlo cuando ya no puedas retener las làgrimas, con la certeza de que serà la ùltima vez, y sabiendo que despuès de llorar, tendràs que tomar una decisiòn y actuar en consecuencia.

El clasificado..

2010-11-26T10:11:00.001-08:00

Se solicita empelado con muchìsimas ganas de trabajar, a cambio de un salario pobrìsimo.

Acerca de la ironìa..

2010-11-26T10:09:00.000-08:00

En este paìs, un pèsimo abogado es aquel que trata de resolver los problemas de manera legal.

Del oficio de escribidor..

2010-11-26T10:07:00.001-08:00

Què difìcil resulta dotar de cierta personalidad a un personaje literario, cuando la personalidad propia se atraviesa a cada instante.

Discusiòn entre LGBT..

2010-11-26T09:39:00.000-08:00

Los días 28 y 29 de octubre de este año asistí a las III Jornadas Nacionales de Bioética que tuvieron lugar en la Universidad Autónoma de Aguascalientes, organizadas por la Academia Nacional Mexicana de Bioética, Capítulo Aguascalientes; el Departamento de Filosofía de la UAA, y el Cuerpo Académico de Antropología Filosófica y Ética de la UAA. Las conferencias trataron acerca de dos temas por demás actuales y polémicos: el matrimonio homosexual y la adopción de niños por parte de parejas del mismo sexo. Hubo diversidad en los ponentes y conferencistas: abogados, sociólogos, filósofos, comunicólogos, tanto de la UAA como de la UNAM, y hasta un sacerdote católico. El contenido de las exposiciones fue de gran relevancia por tratarse de personas estudiadas, bien documentadas, provenientes de diversas áreas de la vida productiva del México de hoy, y que mostraron una actitud abierta al análisis, diálogo y debate acerca de estos temas que poco a poco van tomando más fuerza en lo social y en lo político. Sin embargo, los comentarios que tuvieron mayor impacto en mí fueron los de los asistentes, pues los que se animaron a comentar con micrófono en mano sus puntos de vista e incluso a compartir determinadas experiencias, fueron los universitarios autorreconocidos como homosexuales. Para mi grata sorpresa fue en ellos, y no en los conferencistas y ponentes, en los que se dio la verdadera discusión. Ha sido la primera vez que he presenciado un debate en el que los protagonistas fueron los mismos individuos perjudicados por las políticas reticentes al cambio. De hecho, al concluir las mesas y conferencias magistrales, me quedó la impresión de que en realidad ninguno de los que estuvieron en el estrado había mostrado una actitud negativa a la viabilidad y legalidad de la expansión de la figura del matrimonio civil homosexual (el tema de la adopción sí generó una que otra opinión divergente, pero el exponente siempre se cuidó de dejar en claro que lo suyo era sólo eso, una opinión con base en sus conocimientos).
Algunos comentarios que han quedado grabados en mi memoria son los suscitados a partir del dilema que significa para los homosexuales el que la sociedad aún no los acepte como ya se han aceptado a sí mismos. Un joven perteneciente al Contingente Gay se dolía de la tardanza en la aceptación de los homosexuales por parte de la sociedad actual. Decía, no sin desesperación y enfado: “¡Hasta cuándo! ¡Hasta cuándo la sociedad va a aceptarnos como somos! Hace ya buen tiempo yo me acepté como lo que soy, ¿cómo es posible que la Sociedad no avance a la par? Mi madre dice que no debo exigir a la sociedad algo que todavía no está en condiciones de darme, pero no encuentro una razón lógica para que la sociedad continúe resistiéndose a dar ese paso”. Recuerdo que en ese momento dije, con voz suficientemente audible: “Eso conlleva todo un proceso, no es algo que se consiga de la noche a la mañana. Simplemente, ¿cuánto tiempo le habrá llevado a él aceptarse?” Uno de los ponentes, comunicólogo, habló entonces de la diferencia entre lo que es aceptar y lo que es tolerar. Según su punto de vista, el concepto tolerar es un término incorrecto, pues denota una especie de sumisión; él dice: “que uno le pida a la sociedad tolerancia hacia las preferencias sexuales de los individuos es como si el homosexual tuviera que pedirle permiso para ser gay. Para que la sociedad acepte a los homosexuales, éstos deben hacerse visibles. Si no te ven, no existes.” Un ponente habló del derecho del individuo a ser diferente. Algún otro habló de que los homosexuales son “minorías” que deben hacerse escuchar; que deben gritar que aquí están y que no piensan irse (de hecho, el título de la exposición que originó estas expresiones fue “Matrimonio Gay: transgresión o justicia… reto y desafío”). El debate comenzó a decantarse por el reclamo de los ahí presentes hacia aquellos que no admiten la existencia de personas con orientaciones sexuales diferentes; pero entonces, una universitaria, que por cierto no necesitó gritar que era lesbiana para saber que lo es, dijo algo así como: “Opino que, en lugar de exigirle a la sociedad que me respete porque soy lesbiana, lo correcto es hacerle notar que soy ciudadana, y que como tal, debe respetar que sea lesbiana. No es necesario que uno vaya por las calles ondeando la bandera gay para que los demás sepan que lo somos y que, precisamente por esta circunstancia, ellos deban respetarnos. Si queremos que nos traten como iguales, no debemos empeñarnos en marcar nuestras diferencias. Somos iguales porque todos somos humanos, ciudadanos de un mismo país, individuos que aportan su trabajo para el bien de la sociedad en la que vivimos. Para que los otros no nos excluyan por nuestras diferencias, nosotros debemos ser los primeros en evitar el discurso de que somos ‘diferentes’”. Y uno más de los universitarios, comentó: “A final de cuentas, lo único que nos hace iguales son nuestras diferencias”.
Un estudiante de la Licenciatura en Derecho remarcó la circunstancia de que la sociedad, incluso en el ámbito universitario, se niega a aceptar a los homosexuales, y para ejemplificar su comentario procedió a relatarnos su experiencia en el salón de clases. Dijo que el profesor de Derecho Procesal Penal, que por sus labores sabe a la perfección que recientemente se ha establecido como delito en Aguascalientes la discriminación, ha dicho en el aula infinidad de veces que “el puto, es puto, y se acabó”. Y no se ha quedado ahí, sino que cuando el joven ha reclamado al profesor y a los demás estudiantes que para entonces ya están haciendo mofa de los gays, el que llamen “putos, maricones o jotos” a los homosexuales, todos lo atacan con burlas acerca del hecho de que él sea gay, y no ha tenido más remedio que salir corriendo del salón de clases por el coraje de toparse, incluso en un ambiente que se supone de respeto, con este tipo de personas que lo discriminan y lo utilizan como su payaso personal. Al borde de las lágrimas, dijo: “No se trata de dejar mal parado a algún profesor en específico, sino de comunicar a los demás que este tipo de cosas están sucediendo hasta en una institución de libertades como lo es una universidad. Alguien tiene qué hacer algo. Todos deben saberlo para que alguien haga algo al respecto”, y el nudo en la garganta le impidió continuar. Una filósofa titulada en la UNAM y que actualmente desempeña labores de docencia en el departamento de Filosofía y Letras en la UAA le recomendó (mostrando en su rostro una compasión que me resultó demasiada, un tanto fuera de lugar) que acudiera a Derechos Universitarios y expusiera su caso como un problema dentro del aula, pero me dio la impresión de que esperaba que se manejara el asunto como una infracción académica, y no como un asunto de discriminación dentro de la Universidad. En lo personal, no pude evitar molestarme con el estudiante de Derecho. No me cabía en la mente que un joven estudiante de leyes, que tiene al alcance de sus manos información relevante como lo es la introducción en la Legislación Penal del delito de discriminación, y que además está experimentando en carne propia tal perjuicio, ¡no hubiera interpuesto ya una denuncia en contra de aquellos que lo han discriminado! Y encima viene y, casi llorando, pide que “alguien haga algo”. Me alteró su actitud. Al contrario de la filósofa, no sentí compasión por él, sino rechazo porque el tipo se rehusaba a actuar, a dejar precedente en beneficio propio y de los demás homosexuales que han sufrido discriminación y maltrato, ¡se negaba a defenderse con las armas legales que estaba estudiando! Me asqueó tanta conchudez, de plano. Después, la misma chava que antes había hablado, dijo: “Pero, ¿cómo esperamos que la gente no llame con esos adjetivos a los homosexuales, o lesbianas, o travestis y demás, si entre nosotros mismos nos descalificamos de esa manera? ¿Cuántas veces no ha sucedido que un grupo de homosexuales, al ver pasar a un grupo de travestis, empieza a soltar frases como ‘ahí vienen las locas, ahí van las putas’; o cuando, en son de burla, llaman ‘joto’ a algún homosexual que no quiere divertirse como lo hacen ellos? Si entre nosotros no nos respetamos, ¿cómo esperamos que el resto de la sociedad nos respete? Sinceramente, antes de exigir a los demás, respeto y tolerancia, primero deberíamos entre nosotros mismos otorgarnos tales valores. Dejemos de mirar hacia afuera, primero ocupémonos de lo que hay hacia adentro de nosotros.” Esta vez, no sólo yo, sino muchos más, aplaudimos su comentario.
Volviendo al tema de la aceptación, una señora consideró bueno el hecho de que existan lugares públicos a donde pueden asistir los homosexuales, y que a su modo de ver, eso debe tomarse como un avance en la aceptación de los gays por parte de la sociedad. Apenas terminó de decir esto, me vino a la mente la zona mejor conocida como “Las Violetas”, un área que el Estado ha delimitado para la realización del comercio sexual. ¿Estaba diciendo la señora que los homosexuales debían acudir solamente a los sitios para gays, y que así todos podíamos vivir en paz? ¿Estaba comparándolos con las prostitutas? El hecho de que la sociedad estuviera de acuerdo en reservar un espacio para las sexoservidoras, ¿significaba que las aceptaba? ¿No era verdad que seguían siendo unas marginadas? Y atendiendo al simil, ¿no era esto también una forma de marginación de los homosexuales? Nuevamente, la chica que había participado antes, dijo: “La aceptación no debe tener su eje en mi orientación sexual, sino en mi calidad de ciudadana con los mismos derechos y obligaciones que el resto de los ciudadanos. En un rato cenaré con mi novia, ¿y saben adónde iremos? A mi casa. Hoy por hoy, resulta casi imposible que salgamos a cenar o a divertirnos a lugares verdaderamente públicos, porque la gente nos mira con recelo, y a veces, hasta con repudio. Yo no quiero ir a un restaurante gay, yo quiero ir a un restaurante cualquiera, adonde puede acudir cualquiera. Tengo el mismo derecho de los demás a ir a donde me plazca para pasar un buen rato con mi pareja.”
En fin, hubo más participaciones, pero no más discusiones. Casi todos en el estrado estuvieron de acuerdo en el matrimonio civil homosexual, los asistentes que comentaron también lo estuvieron. El acuerdo respecto a la adopción de niños por parte de parejas del mismo sexo no fue tan unánime, pero no me interesa repetir aquí lo que en las conferencias y en las mesas a su vez se repitió. Fue lo mismo que se ha dicho hasta ahora en los medios electrónicos. Pese a todo, el hecho de que se hable de estas cosas en un foro público, definitivamente significa un avance en el proceso de asimilación de cambios dentro de la sociedad en la que nos desenvolvemos. Desgraciadamente, seguimos siendo (y tal parece que es una fatalidad en el ser humano) seres binarios: Negro-Blanco, Bueno-Malo, Izquierda-Derecha. Esto nos impide llegar a consensos, siempre pensamos que si no es, es por esto, o que si es, es por esto otro.
Más que nada, lo que quise compartir con ustedes fueron, básicamente, los comentarios de los estudiantes que, siendo homosexuales, originaron esta discusión que para mí fue más edificante que todo lo que dijeron los ponentes y conferencistas. Hasta esos días, me parecía que los homosexuales no se habían sentado a hablar seriamente de asuntos que les conciernen, y pensaba que, como dijo uno de los abogados invitados, la defensa de los homosexuales estaba siendo librada por heterosexuales. Pero en esos días no fue así. En esos días, los mismos homosexuales encontraron divergencias en sus opiniones acerca de cómo se ven a sí mismos y, de paso, cómo perciben que los ve la sociedad. En esos días, los homosexuales fueron los portavoces de sí mismos.

Los adultos que corrompen a los niños..

2010-11-13T18:40:00.001-08:00

La niña de ocho años escucha que su tìo piensa dejarse crecer las uñas. Sorprendida, le dice que no puede hacer eso. El tìo le pregunta el por què, màs por inercia que por curiosidad, pues espera escuchar algo similar a lo que ha venido escuchando a lo largo de su vida, que llevar las uñas largas es cosa de nenas. La niña responde con total naturalidad: Porque asì puedes rasguñar a alguien.

Ciclos..

2010-11-13T18:32:00.000-08:00

El hijo de aproximadamente un año se acerca gateando al lugar donde està la madre, y toma los cosmèticos con la que èsta se maquilla. La madre le dice con cariño, a la vez que aleja de èl los productos: No bebè. Èstas son cosas de nenas. La madre lleva puesto un pantalòn de mezclilla y, al parecer, no recuerda que hasta hace pocos años era considerada una prenda "de nenes"; y seguramente ignora que no hace muchos siglos, el maquillaje tambièn lo era.

A veces no entiendo nada..

2010-11-13T18:18:00.000-08:00

Dice mi madre que las escenas de sexo explìcito no le gustan porque, a su parecer, no aportan nada a la trama. Curiosamente, al final esas escenas son las que mejor recuerda de toda la pelìcula O.o

Crònica de un acontecimiento como tantos otros..

2010-10-31T19:42:00.000-07:00

Lo contaré tal como lo recuerdo. Deben tener en cuenta que sucedió hace más de un año y la memoria ya habrá hecho de las suyas durante ese tiempo. Sin embargo, se los contaré procurando ser fiel a los recuerdos que he guardado de aquella noche en que mi sobrina de siete años (próxima a cumplir los nueve) se quedó a dormir en mi habitación, y tuvieron lugar una serie de hechos que, por más que parezcan inverosímiles, no dejan de ser reales.

Luego de reposar la cena de aquella noche, mi sobrina y yo nos dirigimos a mi habitación. Como mi cama es tamaño individual, decidí que mi sobrina durmiera en ella y saqué una colchoneta para mí, la cual acomodé a un lado de la cama para atender a la niña por si algo se le ofrecía durante la madrugada. Aunque mi sobrina consiguió dormir pronto, estuvo muy inquieta, se movía mucho y esta circunstancia me impidió conciliar el sueño, ya que me preocupaba estar dormida en el caso de que la niña se cayera de la cama.

Alrededor de las 4:30 a.m., desde el suelo en el que me encontraba semidormida, escuché que la niña comenzó a hablar en sueños. No entendí lo que decía y, en un principio, la falta de entendimiento la atribuí a mi semi-inconciencia, pues el sueño comenzaba a envolverme también. Abrí los ojos y traté de poner toda mi atención en lo que mi sobrina decía. Seguí sin entender, pero me di cuenta que no era porque no escuchara bien, sino porque las palabras que decía no me resultaban conocidas. Hablaba en otra lengua. No era español, inglés, francés… no era un idioma que yo conociera, aunque… sí, tal vez sí lo conociera, me sonaba a una especie de latín. Me incorporé con la intención de observar a la niña y escuchar mejor lo que decía. Mi sorpresa fue enorme cuando vi cómo se movía en la cama mientras hablaba en ese idioma parecido al latín (algo que le escuché decir y que todavía recuerdo claramente fue: ípi non sra). Mi sobrina, hablando dormida, estaba recostada con las piernas abiertas y dobladas por las rodillas; su pelvis se levantaba una y otra vez con furia; tenía los brazos hacia arriba y prácticamente pegados al colchón; la cabeza moviéndose de un lado a otro; luego, con sorpresiva rapidez giró su cuerpo y quedó boca abajo, pero su cuerpecito continuó haciendo los mismos movimientos: piernas completamente abiertas, brazos hacia arriba y hundidos en el colchón, pelvis arriba, pelvis abajo, y ella hablando fuerte y claro en un dialecto por mí desconocido.

Mi primera reacción fue de espanto. Yo ahí, sentada en el piso de mi habitación, contemplaba a mi sobrina moviéndose como posesa y hablando raro, y definitivamente dormida. Pensé que quizá debía despertarla, pero algo en mi interior me dijo que eso no era lo que necesitaba. Pensé que lo mejor era rezar por ella para que el ente que la ultrajaba se alejara de su sueño y le permitiera dormir tranquila. Comencé a rezar, pero mis ojos me descubrieron que aquello ameritaba algo más que simples rezos; así que me levanté procurando controlar el miedo que amenazaba con paralizarme en cualquier momento, salí de la habitación, fui con mi madre que dormía profundamente y al oído le conté lo que la niña estaba haciendo y diciendo dormida. Mi madre despertó y me miró como esperando leer en mis ojos que le estaba diciendo la verdad. Le dije que había empezado a rezar, pero que entonces recordé que ella practica el exorcismo de San Miguel Arcángel, y creí que eso era lo mejor para ayudar a la niña a espantar ese demonio de sus sueños. Mi madre estuvo de acuerdo y, sin hacer mucho ruido, se levantó de la cama en la que mi padre continuaba durmiendo, tomó el cirio bendecido, el agua bendita, el Cristo crucificado que cuelga por encima de su cabecera y el libro del exorcismo, y ambas nos dirigimos a mi habitación.

La niña, con los ojos aún cerrados, seguía moviéndose y hablando raro. Mi madre me pidió tomar el Cristo y el cirio encendido mientras ella, a la par que empezaba el rito del exorcismo, rociaba con agua bendita el cuerpo de mi sobrina. Ambas rezábamos cuando la niña despertó… pero no era ella. No era ella la que estaba ante nosotras, era el ente demoniaco que en sueños la ultrajaba el que nos miraba retadoramente y sonreía con malicia. Yo continuaba luchando contra mis miedos porque era la primera vez que testificaba una escena que sólo había visto en la película de “El Exorcista”, y ver a mi sobrina sentada en medio de la cama riendo socarronamente cada vez que mi madre y yo decíamos: “aléjate de ella, Satanás” estuvo a punto de helarme la sangre; pero a la vez, lo que estaba viendo me dio las fuerzas suficientes para seguir rezando y manteniendo el Cristo a la altura del rostro de la niña que ahora estaba recostada y tratando de alejarme con su piecito izquierdo. Parecía un perrito herido que quería alejar como pudiera a cualquier persona que se le acercara para hacerle más daño. Mi madre continuó rociándola con agua bendita en cada párrafo que estaba señalado con una cruz en el libro del exorcismo. El rostro de la niña seguía siendo otro, y repetía la palabra “Satanás” con sorna, como diciendo que no era él. Decía: “Já, Satanás”.

Cuando se acercaba el final del rito, el rostro de la niña cambió radicalmente. Parpadeó un poco y, al darse cuenta de que tenía en una de mis manos el Cristo, se levantó de la cama y me preguntó que si podía cargarlo, que también quería rezar. Al sentir la mano de mi sobrina, no sentí temor alguno y concluimos el rito entre las tres. Mi madre nos mandó dormir y, curiosamente, la niña pudo dormir largo y tendido el resto de la noche. Pero yo no. Me acosté en la colchoneta y traté de dormir, pero afuera de mi habitación escuché ruidos. Tenía la puerta abierta porque hacía mucho calor, así que volví a sentarme en el piso y agucé el oído para determinar qué ruido era ése. Eran pasos. Pasos de pies desnudos. Pasos que iban y venían con cierta rapidez. Me asomé esperando ver a mi madre o a mi padre dirigirse al baño; tenía la esperanza de que los pasos fueran de alguno de ellos, pero no vi a nadie. Y los pasos seguían. Le dije a mi madre lo que escuchaba y me contestó con tranquilidad que no era nada, que me fuera a dormir, pero yo no podía dejar de escuchar aquellos pasos. Justo entonces, mi padre comenzó a hablar en sueños también. El corazón se me apretujó de nuevo porque habló como hasta hacía un rato había hablado mi sobrina. El escalofrío recorrió todo mi cuerpo. Sin embargo, como pude me asomé al lugar donde descansaban mis padres y vi que ella tenía una de sus manos en la cabeza de él. Mi padre, dormido, levantó su brazo izquierdo y lo colocó frente a él, y entonces dejó de hablar como el demonio y, con su propia voz, dijo: “¡Aléjate de mi familia! ¡No permitiré que los dañes!” Quedé sorprendida. Mi madre me miró y dijo que volviera a la habitación, que mi padre “ya lo estaba enfrentando”. Mi padre bajó el brazo y continuó durmiendo plácidamente. Volví a mi habitación, la niña dormía con la misma placidez de mi padre. Me acosté en la colchoneta y, después de una o dos horas, también logré dormir.

Por la mañana, luego de despertarse, mi sobrina estiró los brazos y se despejó hondamente. Me miró y dijo: “¡Qué rico dormí! Hacía mucho tiempo que no dormía así, tía. Es que siempre tengo pesadillas”. En la comida, cuando sólo estábamos mis padres y yo, él nos contó que había tenido un sueño muy fuerte. Dijo que soñaba con mi madre, que ambos estaban recostados en la cama, ella le daba la espalda; se acercó a ella y le dijo: “te quiero mucho, mi amor”, y que, al girarse mi madre hacia él, vio que tenía cara de demonio, una cara horrible, y que le decía en tono de burla: “¿Mi amor?”, mientras se abalanzaba contra él. Cuenta mi padre: “yo dije ‘¡ay, cabrón!’ y, no sé de dónde salió, pero de pronto ya tenía una espada en mi mano y con ella espanté al demonio, y le grité que se alejara de mi familia, que no iba a permitir que la dañara. Era una espada dorada, brillante y filosa. El pinche demonio se alejó, pero se burlaba de mí desde arriba, hasta que desapareció.” Mi madre y yo nos miramos con complicidad, y luego le contamos todo lo que había pasado la noche anterior. Mi padre se asustó mucho al comprender que el demonio que andaba haciendo de las suyas en los sueños de mi sobrina, se había metido en los suyos cuando logramos sacarlo con el exorcismo de San Miguel Arcángel. Y yo comprendí que era el demonio el dueño de los pasos que escuché afuera de mi habitación. Mi madre dijo que se preguntó a dónde había parado el ente luego de sacarlo de los sueños de la niña, y por eso no había podido dormir, porque esperaba dar con la respuesta, pero cuando le dije que oía pasos, supo que el demonio estaba todavía en la casa; como ya no podía entrar al sueño de la pequeña, entró al de mi padre para espantarlo. Dijo que así son algunos entes malignos, son juguetones, burlescos, hacen las cosas por placer, no para perder almas como lo hacen otros que son más fuertes.

Días después, mi madre contó a los padres de la niña lo que había sucedido y los instruyó para que rezaran con la niña antes de mandarla a dormir, y se comprometió a seguir rezando el exorcismo de San Miguel Arcángel desde nuestra casa. Supo entonces, por la madre, que desde antes de nacer mi sobrina ya era molestada por ese demonio. Dijo que mientras estuvo embarazada, ella había tenido ese tipo de sueños, hasta que nació la niña. Que consultó con un hombre que hace curaciones, y éste le dijo que la niña poseía una estrella y que por eso toda su vida iba a ser atacada por entes de oscuridad. Así que no fue difícil hacerle comprender que debíamos ayudar a su hija con las armas que el catolicismo nos brinda.

Desde entonces mi sobrina ya no tiene pesadillas y nunca supo lo que vivimos aquella noche que se quedó a dormir en nuestra casa. Pero yo no lo he olvidado, y ahora estoy segura de que esas cosas suceden, porque lo viví, lo experimenté muy de cerca y no estaba influenciada por nadie para creer en lo que veía y escuchaba. Estas cosas pasan, y seguramente suceden cosas más fuertes.

Màs acerca de Josè Gpe. Posada..

2010-10-26T18:32:00.001-07:00

Finalmente, he subido al mierdandante algunos de los primeros trabajos de Josè Guadalupe Posada, antes de que comenzara aquel otro que lo inmortalizò (hacer de todos los mexicanos en sus personajes populares y gubernamentales, un atado de calaveras), y segùn se dice, son las imàgenes màs antiguas que se conocen del grabador mexicano.

Imàgenes y texto extraìdos del libro "Josè Guadalupe Posada. Pròcer de la gràfica popular mexicana"

http://www.mierdandante.blogspot.com

Mierdautorìa reciclada..

2010-10-26T18:25:00.000-07:00

(Porque es una de las mierdautorìas que màs me han gustado, y porque se acerca noviembre)

Ninguna explicación encaja (o "cualquier explicación encaja")

Domingo 9 de agosto de 2009

Respiras aire frío apenas te sitúas a su lado. Al parecer, carece de calor. ¿Será un cuerpo inanimado? Puede ser, ofrece la palidez de un cadáver, pero esa brillantez en su mirada no es la de un muerto. Quizá nada más esté inconsciente. Acercas tus manos hacia él para darle masaje de pecho, pero notas una vaga lejanía entre tu voluntad y la movilidad de tus extremidades superiores. ¿Por qué tardan tanto en llegar hasta el pecho de aquel hombre? Esas manos que colocas sobre el cuerpo inmóvil, ¿son las tuyas? ¿Por qué no las sientes? Estarán entumecidas, ¡con el frío que hace aquí! Aquí. ¿Dónde es aquí? Ya. Es la calle donde vives, te encuentras a unos pasos de tu casa. ¡Claro! Estabas por subir a tu coche, después de tener un día tan caótico como el de hoy, decidiste salir y pasar al expendio por una caja de cervezas. ¿Y las cervezas? No logras recordarlo. ¿Será que apenas saliste a la calle, o estabas ya de vuelta con las botellas? El hombre ha emitido un pequeño sonido. ¿Fue el hombre o el viento? Inclinas la cabeza y colocas tu oído sobre su boca semiabierta. Nada. Realmente parece estar muerto. Hay que llamar a la ambulancia. Tu celular, ¿dónde está el celular? Un punzante dolor de cabeza te hace caer a un lado del hombre al que auxilias. Por un instante la vista se te nubla y te sientes absorbido por la fuerza de gravedad que prácticamente te pega al suelo. Sí, ya lo recuerdas: ibas de salida, a punto estabas de llegar al auto cuando… Ahí, tendido al lado del hombre inconsciente te percatas que éste tiene una hemorragia a la altura de la nuca. De un salto te incorporas y tratas de hallar el celular a toda costa. ¿Dónde está? ¿Dónde…? Como una estrella fugaz, pasa por tu mente la idea de que, posiblemente, aquel individuo lleve el suyo consigo y registras sus ropas hasta que das con… ¿tu celular? ¿Qué hace tu celular en el saco de ese hombre? Saliste de casa, te dirigiste al coche y, antes de llegar a él, un hombre se acercó y te golpeó con un tubo o algo así. ¡El hombre tendido en el piso quiso asaltarte! ¡La puta que lo parió! El muy gandalla se hizo de tu teléfono celular después de dejarte inconsciente con el golpe que te propinó. Por suerte no llegó muy lejos, el cabrón. Qué cosas, tú queriendo ayudar a ese tipo siendo que, minutos antes, intentó asaltarte. ¿Cómo se habrá abierto así la cabeza? Quizá forcejeaste antes de desmayarte y alcanzaste a derribarlo antes de que emprendiera la huída, golpeándose la nuca con el suelo. Pero, ¿por qué, además de tu celular, trae puesta tu ropa? ¿Será que incluso alcanzó a robarte el traje y calárselo ahí mismo? ¡Si será atrevido! Ya no quedan asaltantes discretos en este mundo, este mundo de anarquía. Tus vecinos han salido de sus casas y se acercan al lugar donde te encuentras. Bueno, al menos te ahorrarán la molestia y serán ellos quienes llamen a la ambulancia; seguro entenderán tus razones para no hacerlo por ti mismo. Los saludas pero nadie responde, se muestran más preocupados por el hombre tirado en el piso. La vecina de enfrente está llorando. ¡Está llorando! ¿Por qué llora? ¿Acaso conocía al asaltante? Momento, ¿por qué se muestran tan solidarios con ese tipo? Escuchas tu nombre, pero no con la tonalidad de quien te llama para dirigirte un saludo, sino como una especie de lamento. Dicen tu nombre, lo repiten varias voces pero nadie te mira, miran al hombre desangrado. De pronto te das cuenta que ese hombre no es ningún asaltante, ¡eres tú! Eres tú el que se ha desangrado por la hemorragia en la nuca tras el golpe que un desconocido te diera con el tubo de acero que está a unos metros de donde todos se encuentran. Ahora ya no hay brillo en tus ojos. Ahora estás muerto. ¿Cómo es que no te reconociste? ¿Cómo pudo pasarte de largo que era tuyo el cuerpo que tenías ante ti? ¿Cómo fue posible que te desconocieras a tal grado? La ambulancia por fin llega.

Vàmonos poniendo a tono..

2010-10-26T18:19:00.000-07:00

Mi abuela tiene 82 años y desde que tengo memoria ha vivido agobiada por la muerte. Es màs, aùn antes de yo nacer, ya cargaba un buen de años afligidos por la sombra de la dama displicente. Y si a lo sobrehumano, le agregamos lo humanamente terrible que ha sido su vida, por ella misma retorcida, podrìa incluso entenderse su inmensa aflicciòn. Desde niña ha tenido una percepciòn "màs allà" de lo normal, por lo que, sentir la presencia de la intangible ausencia eterna, le ha provocado severos conflictos internos. Pero lo que me interesa compartir esta ocasiòn, es lo que ella me ha contado que ha vivido desde que conociò a mi abuelo.

El abuelo, en vida, fue lo que coloquialmente se conoce como "un calavera". Con ver una sola vez a mi abuela pasar con la cabeza baja detràs de su madre al salir del marcado, decidiò, sin màs, que tenìa que ser su esposa, y a la siguiente oportunidad que tuvo.. se la robò. La llevò a casa de su madre y la encargò a su cuidado mientras hablaba con el padre de èsta para decirle quer pronto se casarìan. Aquel le dijo que hiciera con ella lo que se le antojara, pues al no haber llegado a casa aquella noche, quedaba màs que comprobado que ya no era una muchacha "digna" y no le interesaba saber nada màs de esa descarriada hija. Todo esto, sin escuchar siquiera que el abuelo no la habìa tocado todavìa. Se casaron sin mayor ruido, por no decir que ninguno, y el abuelo jamàs le mostrò un mìnimo de respeto a la mujercita que ignoraba todo sobre la vida. Pero, lo anterior no es lo que hace a mi abuelo "calavera", sino que, pese a estar casados por la Ley de Dios, èl continuò con su "modus vivendi" a la "Don Juan" y mantuvo relaciones con un sin nùmero de mujeres con quienes, a su vez, procreò otro sin nùmero de hijos ilegìtimos. Mi abuela conocìa estas circunstancias pero no las entendìa, pues nunca nadie le habìa hablado de la vida de una casada y, a pesar de que en su fuero interno no estaba de acuerdo con la conducta de su marido, creìa, finalmente, que seguro asì debìa ser. Tuvieron 15 hijos, de los cuales, sòlo 9 sobrevivieron, y dìas antes de que el màs pequeño cumpliera 2 meses de nacido, el abuelo falleciò al caer de cabeza desde el balcòn de su cuarto de vecindad, en medio de una reuniòn con sus beodos compinches.

Mi abuela cuenta que no estaba presente esa noche, por lo que se enterò una hora màs tarde, que su esposo estaba internado en el hosrpital, en estado de coma. Tambièn cuenta que no quiso estar junto al abuelo por una razòn que, hoy en dìa, se ha borrado de su mente y corazòn. La mayor de sus hijos dice que el abuelo tuvo un pequeño, brevìsimo instante de conciencia y lo ùnico que sus labios moribundos pronunciaron con el ùltimo de sus alientos fue: "Quiero que Concha me perdone". Mi tìa saliò corriendo en busca de cu madre, pero èsta se resistiò a entrar en la habitaciòn donde, en esos momentos, su marido ya expiraba.

Desde entonces, el abuelo ha visitado constantemente a su familia. Bueno, màs que nada a mi abuela. Ella dice que las primeras visitas eran tan reales que, en las noches, cuando ya estaba en su cama, el abuelo se hacìa presente y se recostaba a su lado, la abrazaba y le susurraba càndidamente: "Perdòname, Conchita". Pero ella se aterrorizaba; como tampoco nadie la habìa ayudado con su "asunto" de ver a los muertos, con temblor en su voz lo corrìa con frases hirientes, le gritaba que la dejara en paz, que mucho daño le habìa causado de vivo como para atreverse a hacerlo aùn muerto, y demàs cosas similares; entonces, el abuelo se desvanecìa, pero regresaba a la noche siguiente.

Tiempo despuès, la abuela hablò con un sacerdote acerca de la congoja causada por la insistente presencia de su marido muerto. El pàrroco le recomendò que, en lugar de ofenderlo, rezara por su alma, pues igual era que el abuelo buscaba su ayuda para encontrar el camino a la vida nueva. Asì lo hizo, y ahora el abuelo la miraba con ternura infinita y dejò de importunarla entre las sàbanas; permanecìa de pie a un lado o a los pies de la cama. La miraba largamente, silenciosamente y luego, simplemente, se iba. Pero volvìa a la noche siguiente. Hubo una ocasiòn en que, incluso sus hijos lo escucharon màs allà de la tumba: Mis tìos y mi padre cuentan que eran muy pobres -9 hijos y una viuda sin estudio alguno, no era para menos- y cierta vez que la comida eran unas tortillas con manteca y sal acompañadas de cafè negro, dos de los màs pequeños se sublevaron ante la carestìa y chillaron que querìan pollo, que si no era pollo, no comerìan nada; la abuela les gritò molesta: "O comen, o les doy de cintarazos!" y enseguida, sin turbaciòn en la voz y con la claridad de un vivo, escucharon al abuelo decir: "Y yo tambièn!".

Actualmente, las visitas del abuelo son menos frecuentes, pero sigue incomodando a mi abuela màs que cualquier otro muerto.

Mierdautorìa del año 2006.

Actualmente, la abuela lleva tres años de muerta

y aùn no se le aparece a nadie de la familia.

Màs del mierdandante..

2010-10-20T18:39:00.000-07:00

Futurologìa, antisemitismo y responsabilidad laboral, y los hèroes de una patria tercermundista...

http://www.mierdandante.blogspot.com

Entrada #200

2010-10-15T15:34:00.000-07:00

¿Me perdì de algo?

Algo pasa en este mundo que cuando digo cuarteto, alguien màs piensa en orgìa.

Las palabras jalan, pero el ejemplo arrastra..

2010-10-15T15:25:00.000-07:00

Mi madre tiene razòn. Creo en Dios Padre, en Jesùs, en el Espìritu Santo, en la Virgen Marìa; creo y admiro la vida de San Francisco de Asìs, pero no creo en la Iglesia ni en la OFS porque quienes dirigen estas colectividades, y los individuos que las integran, no me han dado testimonio evangèlico ni franciscano.
Sin embargo, la duda en mì crece: ¿Acaso yo sì lo he dado?

Analizando muy por encimita..

2010-10-15T15:24:00.000-07:00

Dicen los polìticos que incumplir un pacto no es de caballeros. Yo les pregunto: Celebrar pactos en "lo oscurito", ¿sì lo es?

Màs de mi pueblo..

2010-10-13T17:52:00.000-07:00

Las "bondades" de los juegos del azar

Las migajas...

¿Los inicios del "maiceo"?

El àguila... ¿alcanzan a ver la serpiente? :P

(Las fotos son tomas de algunos murales que adornan el interior del Palacio de Gobierno en mi pueblo, a excepciòn de la ùltima que es una toma del àguila que descansa desde hace algunos años en lo alto de la excedra de la plaza de la patria, tambièn en mi pueblo)

Por un par de tenis..

2010-10-13T17:22:00.000-07:00

(O: de còmo educar a los niños de hoy)

Ayer por la mañana trajeron a mi sobrina para que la cuidara mientras sus padres trabajaban, y para llevarla a la escuela por la tarde. Traía su uniforme y sus cosas para la ducha en su antigua mochila, y mi hermano mayor cargaba la mochila actual repleta de libros y útiles escolares. Todo estuvo de lo más normal: desayunamos, vio un rato las caricaturas en la televisión, se puso a jugar videojuegos en la computadora (como no le dejaron tarea, le permití usar el ordenador durante una hora) mientras yo adelantaba en el quehacer de la casa, y luego nos metimos a bañar. Cuando nos estábamos vistiendo, gritó: ¡Se me olvidaron los zapatos!, y para ser fiel a los hechos debo comentar que lo dijo como si estuviera diciendo: ¡Dejaron caer una bomba en Hiroshima! Evidentemente me sobresalté, no tanto por el olvido de los zapatos sino por el grito que cimbró la casa y por los gestos que se dibujaron en su rostro al darse cuenta del olvido. Antes de que yo pudiera decir nada, la niña ya estaba llorando de manera verdaderamente desconsolada como si le hubieran matado a su perrito o qué sé yo, y a pesar del llanto pudo articular lo siguiente: ¡No voy a ir a la escuela, no voy a ir a la escuela, no voy a ir a la escuela…! Hasta entonces, reaccioné. Le dije que se calmara, que dejara de llorar y que sí iría a la escuela (con tenis, que fue con los que llegó a mi casa) pero no me hizo ningún caso, siguió llorando con mucho sentimiento y no dejaba de repetir que no iría a la escuela. Hice que se sentara en la cama y le pedí con toda la paciencia del mundo que controlara el llanto porque quería decirle algo y me interesaba que me escuchara. No fue fácil, pero logró controlarse y entonces le dije que el no llevar zapatos no es motivo para faltar a clases y que por ese día se llevara los tenis, pero me respondió que no iría con tenis porque sus compañeros se iban a burlar y, obvio, que no le gustaba que se burlaran de ella. Procuré hacerla entender que las burlas de los demás no tienen la menor importancia, que el dicho de los otros no debe orillarnos a hacer o decir alguna cosa, y que son estas experiencias las que nos hacen fuertes ante las críticas de los que nos rodean. Todo fue en vano. Continuó diciendo que no iría a la escuela y que no podía obligarla. A punto estuve de decirle que sí podía obligarla porque sus padres la habían dejado encargada conmigo y ello implicaba también el hacerla cumplir con sus deberes, pero ella, con lo lista que es, me ganó en rapidez y agilidad mental y gritó como si hubiera ganado la lotería: ¡Vamos por los zapatos a mi casa! Agradecí que llegara la solución antes de que yo me pusiera en el papel de “autoridad”, y puesto que su casa está a dos cuadras de la escuela a la que asiste, me pareció una idea excelente y sentí cómo el alivio se hacía presente en mi interior. Me encontraba haciendo esta reflexión, cuando mi sobrina volvió a gritar desesperada (¡qué intensa es esta niña!): ¡Los dejé en mi habitación y mis papás siempre dejan las habitaciones cerradas con seguro!, y volvieron los ríos de lágrimas a sus mejillas. Efectivamente, mi hermano y la madre de la niña adoptaron esa costumbre luego de que un tipo se metiera a la casa por el cubo de luz que era el único lugar que no tenìa protecciones y les robara diversos aparatos electrónicos. No había más qué hacer. La niña tendría que asistir a la escuela con falda y tenis. Pero de nuevo se hizo presente la inteligencia de mi sobrina y me dijo, con un poco más de tranquilidad: ¿Y si intentamos abrir la puerta con una tarjeta, tía? En ese momento recordé la vez en que atestigüé cómo la niña abrió la puerta de una de las habitaciones con la tarjeta del centro comercial en el que surten la despensa, y otra vez me pareció una excelente idea, pero la brillantez del pensamiento desapareció de inmediato porque no logré acordarme de cuál había sido la habitación que había abierto aquella vez, si la suya o la de sus padres, y la duda ensombreció mi rostro. La niña tuvo que recordarlo porque, en el acto, volvió el llanto irrefrenable y desconsolado. Me senté a su lado y le dije que no tenía por qué avergonzarse de ir ese único día con tenis, pero me reviró con esto: Pero tú no sabes, tú siempre te vistes bien, y le conté que mientras cursaba la secundaria, en alguna ocasión tuve que asistir con pans y zapatos porque en ese momento no tenía tenis, pero que no había faltado a la escuela ni había faltado a la clase de educación física. Otra vez fue inútil, estaba decidida a no acudir a la escuela con tenis y no pude hacer otra cosa más que recordarle que era su obligación ir y que dejara de llorar. Entonces, entre lagrimones de Magdalena, se sinceró conmigo: ¡Es que los tenis no me combinan! Me dieron ganas de soltar la carcajada. ¡Cómo era posible que no quisiera ir a la escuela porque “los tenis no le combinaban”! Como pude, contuve la risa y, ya con la seguridad de saber cómo podría convencerla de asistir a la escuela, le dije: Pero mi niña, ¿cómo que no te combinan? si los tenis son blancos y combinan con tu camisa del uniforme, y esos vivos en rosa combinan con el listón rosita que trajiste para recogerte el cabello. Mírate en el espejo de allá y date cuenta que tengo razón. Los tenis combinan rebién con tu ropa. Salí de la habitación por un momento y cuando volví, me dijo sollozando: Ya me vi, tía, y sí me gusta cómo me veo. Pero de todos modos vamos a mi casa a ver si puedo sacar los zapatos, ¿sí? Le dije que no había problema, pero que si a pesar de nuestros intentos no conseguía hacerse de los zapatos, de cualquier manera iría a la escuela; ella asintió y terminó de arreglarse en silencio, sólo me pidió que le enviara un recado a la maestra explicando la razón por la que acudía con tenis, para que no la regañara. Obviamente, le hice el recado y el asunto terminó bien. Ya por la noche le conté a mi madre lo sucedido y, para mi sorpresa, comentó: Pobrecita de mi niña, yo también hubiera querido faltar a la escuela. ¿Para qué la obligaste a ir con tenis? Eres muy mala, Caro. Me fui para atrás como Condorito. ¡No se acordó de aquella vez que me obligó, ella sí, a asistir al colegio con pans y zapatos! Y pude comprender en su totalidad la verdad sobre los abuelos: mientras que a sus hijos los obligaron a hacer infinidad de cosas que no les gustaban, a sus nietos les solapan todos los caprichos. Sin embargo, no pude enojarme con mi madre. Me dio ternura caer en la cuenta de que ya está en otra etapa de su vida y la está viviendo como una verdadera abuela. Definitivamente, los abuelos son los mejores cómplices de los nietos.

Acerca de José Gpe. Posada..

2010-10-09T19:56:00.001-07:00

(Posada es el gordito de la derecha)

Ya que se acerca el dìa de muertos y que en gran parte de la repùblica se verà expuesta la famosa "Catrina" del grabador aguascalentense Josè Guadalupe Posada, he decidido compartir con ustedes algunos de los primeros trabajos de mi paisano que fueron publicados en un libro editado por la Universidad Autònoma de Aguascalientes (mi alma mater), a propòsito de una crònica de la autorìa del señor Alejandro Topete del Valle, otro paisano, que publicara en una revista cultural en el año de 1980.

Las imàgenes pertenecen a la familia del cronista y fueron facilitadas en formato facsimilar para ilustrar el trabajo de Don Alejandro. Empiezo con las imàgenes del periòdico denominado "El Jicote", en el que Josè Gpe. Posada trabajò allà por 1871, y que en cierto modo significa el comienzo del trabajo de Posada caraterizado por la sàtira con la que representò en caricaturas y grabados a la sociedad mexicana de su tiempo y que, por lo visto, no era muy diferente a la de ahora en cuanto a la polìtica se refiere. En una oportunidad posterior me darè el tiempo para compartirles las caricaturas màs antiguas que se conocen de Posada.

http://mierdandante.blogspot.com/2010/10/acerca-de-j-gpe-posada.html

Diría mi abuelita..

2010-10-09T19:34:00.000-07:00

Por sus censuras los conoceréis.

¿Dónde quedó la equidad?

2010-10-09T19:28:00.001-07:00

Mi madre no es pareja. Cada vez que me ve leyendo, me dice: Te vas a acabar los ojos. Pero cuando descubre a alguien más de la familia viendo la tele, no le advierte: Te vas a quedar idiota.

Uno de mis pecados capitales..

2010-10-09T19:25:00.000-07:00

Envidio a las personas que tienen facilidad para hacer las cosas mal.

No nos hagamos pendejos..

2010-10-09T19:24:00.000-07:00

... perdonar ES olvidar.

Mensajes del subconsciente..

2010-10-09T19:21:00.000-07:00

La mujer que odiaría trabajar como prostituta, y que se identifica con el personaje literario de una drogadicta que también es ladronzuela y puta.

Acerca del reflejo..

2010-10-09T19:17:00.000-07:00

Qué gusto da leer un libro escrito con gusto.

Los duendes de la Historia..

2010-10-05T16:54:00.001-07:00

Para mi amigo y

compañero de juegos virtuales,

Javier Mardel

Noches de soledad
que han dejado de ser contabilizadas
expulsan de su oscuro vientre
a los Duendes de la Historia
que cada noche cuentan
tus alegrìas y derrotas.
Èstos son tus llantos,
aquèllos tus fracasos,
los de acà son tus amores
y los de allà tus desazones.
Triunfos y alegrìas a la izquierda,
orgasmos a la derecha,
obsequios y favores recibidos
estàn a un lado de las tristezas.
Muertes y nacimientos
van unidos de la mano,
mira bien que son gemelos
y no parecen apurados.
Los besos y las caricias
estàn en el rincòn
donde cada noche intiman
con mayor determinaciòn.
Los errores son los duendes
que visten de amarillo,
parecen pulgas que advierten
la existencia de un peligro.
Los juegos de la infancia
siempre rìen a carcajadas,
son los que te hacen màs feliz
en las noches solitarias.
Todos estos duendes te acompañan
cuando llega la nostalgia,
son maestros que te enseñan
el valor de la experiencia;
ellos son porque tù eres
y te recuerdan lo que eras.

Y si me preguntas..

2010-10-01T18:37:00.001-07:00

Nunca se es suficientemente sincero.

Consejo pràctico..

2010-10-01T18:19:00.000-07:00

Si envidias a una persona trabajadora, ponte a trabajar tambièn. Asì ya no tendràs nada què envidiarle.

¿No es hermoso?..

2010-10-01T18:11:00.000-07:00

Vende caro tu amor, aventurera"..

2010-10-01T18:05:00.000-07:00

Un extracto del libro "Amor Perdido" del fallecido Carlos Monsivàis, en el que dedica un buen nùmero de pàginas a El Flaco de Oro; su obra, su vida, su trascendencia en la sociedad mexicana de los años 30-50; su sentimiento y el reconocimiento pùblico de ser un hombre "ridìculamente cursi".

http://mierdandante.blogspot.com/2010/10/una-parte-de-lara-en-voz-de-monsivais.html

Hechos de los franciscanos.. II

2010-10-01T17:44:00.000-07:00

Carta a un franciscano seglar:

¿Por qué no me defendiste, hermano? ¿Por qué no me defendiste si ambos somos franciscanos? Cuando el otro llegó aquí, a nuestra casa, escupiendo esa calumnia en mi contra, ¿por qué lo escuchaste? ¿Por qué le creíste? Es bien sabido que para difamar, el difamador se basta a sí mismo. ¡Pero tú me conoces! Hemos convivido durante mucho tiempo, y en tantos años jamás me has visto cometer perjuicio alguno. ¿Acaso no estamos aquí para hacer lo que Francisco nos dejó como legado? Estamos para ayudar al necesitado, al perseguido, al rechazado, y nuestro servicio debe de ser ofrecido de manera totalmente desinteresada. ¡Tú y yo somos hermanos! Y sin embargo, esto no fue suficiente para que me dieras al menos la oportunidad de hablar contigo acerca de lo que aquél dijo sobre mí. No me diste el beneficio de la duda, siquiera, y me echaste sin piedad de la casa en la que ambos habíamos morado en fraternidad y armonía. Estuve necesitado de ti, y también me escupiste a la cara. Lo que el otro hizo me dolió, claro; pero más me ha dolido que mi propio hermano haya prestado oídos a un extranjero del cual nada se conoce, y que ha venido a soltar serpientes en nuestro jardín. ¡Las florecillas se han marchitado ya!

¿Por qué no me defendiste, hermano, cuando a la puerta tocó aquel hombre con lengua de lagarto y mirada enloquecida para contarte al oído mentiras sobre mí? ¿Por qué dejaste que destruyera, así de fácil, el lazo con tres nudos que nos une? Dices que te amenazó. Que me echaste de la casa por el propio bien de la casa, de la fraternidad. Pero te pregunto: ¿No soy yo también La Fraternidad? La fraternidad no es un ente que viva por sí sólo, es un grupo de personas que buscan un mismo fin. El concepto “fraternidad” es sólo eso, un concepto, algo abstracto. Pero la esencia que da vida y fuerza a la fraternidad somos tú y yo, y el resto de nuestros hermanos. Cuando aquél vino a difamarme, difamó a la fraternidad también. Cuando aquél vino a amenazar a la fraternidad, me amenazó también. Entonces, ¿no era lógico que la fraternidad se mantuviese unida para afrontar las calumnias y amenazas que aquél lanzó a la deriva? ¿Por qué me alejaste? ¿Por qué nos separaste? ¿Por La Fraternidad? Pues déjame decirte, hermano, que en el momento en que pusiste tierra de por medio entre nosotros, la fraternidad dejó de existir.

Cuando vine a ti para que me escucharas, dijiste que no tengo derecho a hablar. ¿No es el diálogo fraterno uno de los principales deberes entre nosotros, los franciscanos seglares? ¿Acaso no debemos crear puentes entre nosotros mismos, y con los demás que nos rodean? Dices que no tengo derechos porque tú eres profeso perpetuo y yo solamente uno temporal. Pero, ¿no es verdad que todo ser humano tiene derecho a la justicia, y que es deber de todo franciscano procurar el bienestar humano de cualquier miembro de la fraternidad? Y más aún, ¿acaso Francisco hizo menos por los vagabundos, los bandidos y los leprosos que por sus hermanos, sólo porque aquellos no formaban parte de la Orden? Al contrario, se desvivía por ellos. ¡Me abandonaste! Me cortaste como si fuera una hoja seca. Me arrancaste como si fuera una rama sin frutos. Me negaste como hermano. ¿No dijo Francisco que todos somos iguales; que debemos ser igual de humildes y serviciales; que todos somos menores?

Dices que no pertenecemos al mundo, y sin embargo, del mundo es de donde venimos. ¿Lo has olvidado? No, no lo creo. Me has echado porque te dejaste llevar por emociones terriblemente mundanas: Miedo, odio, repudio, escándalo, discriminación, injusticia, asco. Has actuado contra mí por debajo del agua argumentando que Francisco así lo manda al hablar de la reprimenda en secreto. Pero te equivocas, Francisco no reprende, dialoga, es un instrumento de paz, no de injusticias; Francisco no habla del secreto como un medio para “defender” a la fraternidad de cualquier perturbación externa, sino como la más pura defensa de la dignidad del franciscano para evitar que sea denostado públicamente, pero no para cometer injusticias en su contra y sin que nadie más lo sepa. Eso déjaselo a los que no conocen lo que Francisco nos heredó, a los que actúan de manera incorrecta y les avergüenza que los demás se enteren, y por eso se esconden en las sombras, en los rincones, para evitar ser señalados por sus fechorías.

¿Por qué me temes, hermano? No soy yo quien te amenaza; no soy yo quien te desea algún mal; no soy yo la mala hierba. Es aquél la amenaza. Es aquél quien nos desea mal. Es aquél la mala hierba que pretende enredarnos con sus ramas llenas de espinas para hacernos tropezar y seguir caminos diferentes. No huyas de mi mirada. No me saques la vuelta. Si supieras cuánto deseo estrecharte entre mis brazos y que me correspondas. Si supieras que estoy ansioso de que me mires y descubras que no te guardo ningún rencor. ¡Te necesito, hermano!

Pero, ¿por qué pones tanto empeño en alejarme de ti y de nuestros hermanos? ¿Por qué esas mejillas encendidas? ¿Por qué esa tensión en tus manos? ¿Por qué ese duro gesto en tu rostro? No te abandones a las debilidades de tu humanidad, recuerda que tenemos algo mucho más valioso y de mayor fortaleza a lo que podemos recurrir: ¡el espíritu franciscano! Busca consejo en las palabras de Francisco, en su vida y en la Regla que nos recomendó: El evangelio. Vuelve a los orígenes de nuestra Fraternidad. Vuelve al calor, al cobijo de las enseñanzas del de Asís. No te dejes atrapar por el enemigo. No insistas en separarnos. ¡No lo escuches más! y dame la oportunidad de hablar; danos la oportunidad de poner en práctica las enseñanzas de San Francisco. Yo daré los pasos que sean necesarios para que finalmente te decidas a escucharme, y no me importará si en cada uno de ellos me rechazas tajantemente. Somos hermanos y no voy a renunciar a nuestra fraternidad; y desde el lugar donde me encuentre rezaré por ti, por que permitas al espíritu franciscano y al Espíritu Santo actuar en ti. ¡Déjalos actuar! Deja que sean ellos, y no las cuestiones mundanas, las que te guíen para que logremos destruir las mentiras que ahora nos separan, y volvamos a trabajar por el bien de nuestros hermanos y de los más necesitados.

Te quiere: Un franciscano seglar.

PAZ Y BIEN

Carta a la compañìa telefònica..

2010-09-26T17:27:00.000-07:00

Tal vez, ahora sì Leville se anime a leer un par de cartas escritas por Dalton Trumbo, ya que van dirigidas a la Compañìa de Telèfonos que es una entidad pùblica, y quizàs esta caracterìstica reste algo de la intimidad que conlleva cualquier epìstola. Pero bueno, serà decisiòn suya.

Pero ustedes que no son tan leales, ni escrupulosos, ni nada por el estilo (:P) pueden pasar a leer y sonreìr con las ocurrencias que Trumbo dedicò a la Sra. Farness, ademàs de una carta que le dirigiò a su amigo Hugo Butler cuando se vio sin fondos para sobrevivir en EUA.

http://mierdandante.blogspot.com/2010/09/correspondencia-de-dalton-trumbo-iii.html

Para sonreìr un poco..

2010-09-24T18:02:00.000-07:00

Otra entrada de chistes. ¡Còmo se nota que no tengo nada acerca de què escribir!

http://mierdandante.blogspot.com/2010/09/humor-intelectual-iii.html

Màs sobre Trumbo y "La Lista Negra"..

2010-09-22T12:37:00.000-07:00

http://mierdandante.blogspot.com/2010/09/correspondencia-de-dalton-trumbo-ii.html

No se olviden del otro blog..

2010-09-21T18:41:00.000-07:00

Luego de que Leville me hiciera recordar la peli "Trumbo", decidì subir al otro blog algunas de las cartas que escribiera Dalton Trumbo (y que se leen en dicho filme), uno de los mejores guionistas de Hollywood; asì que les pido que no se olviden del "mierdandante" porque estarè posteando esa correspondencia con la asiduidad que me sea posible :P

Por lo pronto, ya està la primera Carta en: http://mierdandante.blogspot.com/2010/09/correspondencia-de-dalton-trumbo-i.html

Y no se olviden de ver la peli:

http://www.youtube.com/watch?v=qaAMO8RY1EM

¿De verdad fue lo mejor?

2010-09-19T18:11:00.001-07:00

Somos tres hermanos, uno mayor y otro menor que yo, ambos varones. Cuando èramos niños y mi madre tenìa que salir, me encargaba las llaves de la casa, el dinero para lo que se necesitara y el control sobre mis hermanos durante su ausencia. Asì crecimos, siendo yo la que tenìa el control (sòlo dentro de casa. Cuando jugàbamos con los demàs chamacos del edificio no les daba òrdenes a mis hermanos, ni ellos pretendàn seguir sujetos a mi control hogareño en las calles) y siendo ellos los sometidos.

El dìa de ayer comentaba con mi madre que, quizàs las circunstancias en las que convivimos mis hermanos y yo durante la infancia, fueron determinantes para lo que ahora vivimos. Le dije que quizà el hecho de tener el control sobre ellos cuando niños me hizo una persona crìtica de lo que ahora hacen y que considero incorrecto y que, ademàs, se los digo; que quizà esa forma de crecer contribuyò a que ahora los critique de frente y sin tapujos; que de alguna manera (y viendo las cosas como las ven la mayorìa de las personas) el que ella me delegara su autoridad en ausencia causò que ahora yo no muestre "respeto" (la mayorìa de la gente cree que respetar al otro es no meterse en nada de lo que diga o haga, aunque con su dicho y sus actos estèn perjudicando a terceros) hacia mis hermanos. Y, en lo que a ellos respecta, el que de niños siempre me vieron como la mandamàs en casa (a pesar de ser la mujer, a pesar de no ser la hermana mayor) quizà determinò su actual negativa a escucharme con imparcialidad, a ver en mì a la hermana y no a la mandona, a ignorar cualquier cosa que yo diga sobre ellos sin importar que sea un comentario bueno o incòmodo (se en-fu-re-cen cuando les digo lo que pienso de su forma de actuar). Mi madre dijo que quizà tenga razòn, pero que en aquellos tiempos ella habìa hecho lo que creyò que era "lo mejor". Que al ver que yo era la que mostraba cierta madurez a pesar de mi corta edad, no dudò en dejarme a cargo cuando ella no estaba en casa. Pero entonces vinieron a mi mente algunos recuerdos de aquellas tardes en que los tres, encerrados en nuestro hogar, pasamos cosas tremendas, y curiosamente ¡provocadas por mì! Recordè (y se lo recordè a mi madre tambièn) que en esos tiempos yo era una completa neuròtica (lo sigo siendo, pero en menor grado. Quiero creer. Quiero pensar) y en màs de una ocasiòn perseguì a mis hermanos por la casa con cuchillo (o tenedor) en mano. Recordè que en cuanto me hacìan enojar (era una niña muy explosiva jeje), tomaba algùn arma y corrìa tras ellos que de inmediato se encerraban en su habitaciòn y desde adentro continuaban jodièndome las pelotas. En una ocasiòn los tontitos no alcanzaron a poner el seguro a la puerta y logrè adentrar la mitad de mi cuerpo a su habitaciòn, pero ellos me aplastaron (¡Ouch!) hasta que tuve que dejar ese sitio sumamente riesgoso para mì :P y, nuevamente, desde afuera gritarles hasta de lo que se iban a morir mientras aporreaba la puerta con el arma que tenìa en la mano. Yo sè que eran "cosas de niños", que siempre metidos en el juego hacen cosas extremas, pero creo que entonces yo era una persona peligrosa. Ya he contado antes que una vez incluso le encajè a mi hermano menor toda la punta de un lapiz en la columna que casi lo dejo paralìtico. Al recordarle estas cosas a mi madre le hice la pregunta con la que titulo esta entrada: Dejarme encargada de la casa y mis hermanos siendo yo una neuròtica agresiva, ¿de verdad fue lo mejor? Mi madre, luego de pensarlo durante un minuto, dijo: Pues, segùn los resultados, creo que sì, definitivamente fue lo mejor. Quizà tenga razòn en el sentido de que, gracias a mi desempeño en aquel tiempo, ninguno de nosotros sufrimos daños o perjuicios fìsicos què lamentar ahora; pero el peligro siempre estuvo latente al ser yo, con mis problemas de entonces, la encargada de llevar las riendas de la casa en ausencia de mis padres.

En fin, lo hecho, hecho està. Nunca he sido una "buena hermana" (no cumplo con los cànones de lo que se entiende que una buena hermana debe ser), pero ahora que lo veo en retrospectiva, me llegò el flashazo y creo que empiezo a comprender un poco a mis hermanos.

La vida siempre nos da sorpresas, y el espejo siempre nos muestra lo que verdaderamente somos, aunque muchas veces lo negemos.

Trabajo para mi psicoanalista..

2010-09-17T18:18:00.001-07:00

Mi egolatrìa es tanta que a veces me olvido de que no puedo, aunque quiera, resolver los problemas del mundo que tengo a la mano. Cuando me doy cuenta de ello, mi tristeza es mayor que la impotencia antes experimentada.

Juegos textuales..

2010-09-17T18:16:00.000-07:00

En tierra de ciegos, el tuerto es... el ùnico que sabe del gusto de hacer guiños.

La belleza de la sencillez..

2010-09-17T18:10:00.000-07:00

Un celular que no marque el tiempo,
que no señale fechas,
que no guarde mensajes de texto,
que no me esclavice al recuerdo
ni al porvenir.
Un celular que no identifique a la persona que llama,
que no tenga càmara integrada,
que la mejor de sus funciones sea
obligarme a descubrir al otro en su llamada.
Un celular que no tenga una memoria
màs eficaz que la mìa;
que no registre las llamadas perdidas,
las marcadas o las recibidas
para no acudir a ellas cuando el celular
lleve semanas sin sonar.
Un celular que no tenga acceso a internet,
ni agenda ni calculadora.
No necesito una secretaria,
sòlo escuchar tu voz a la distancia.
Un celular que no me muestre
una foto tuya cuando llames;
me gusta imaginarte,
en las palabras recrearte.
En fin, un telèfono que no sea
tan complejo como la vida,
tan ruidoso como mis pensamientos,
que solamente sirva
para oìr la voz del que està lejos.

Dato inùtil..

2010-09-13T19:32:00.000-07:00

Mi ànimo se compone cuando el clima se descompone.

Deuda saldada..

2010-09-08T18:27:00.000-07:00

Balpla querido, hace tiempo me preguntaste por la entrada en la que transcribì una parte de la conferencia de Bolaño titulada "Literatura+Enfermedad" y en respuesta te peguè un link pensando que era el que contenìa la entrada correcta. Ahora me doy cuenta de que te dejè el link erròneo. Y para cumplirte en serio, acà te dejo el link correcto, con la entrada en cuestiòn y los comentarios que dejaron tù y la bella Delarena.

Disculpa la equivocaciòn y mi tardanza en enmendarla.

¡Saludotes, F!

http://mierdandante.blogspot.com/2008/10/bolao-comentando-la-enfermedad.html

Expresiones de mi pueblo..

2010-09-05T13:35:00.001-07:00

"¿Y esos 500 mil nuevos empleados, tendràn asegurada la ganancia por su trabajo?"

"¿Estudio, o trabajo? Bueno, primero tengo que ver cuàl de las opciones es, al menos, realizable hoy en dìa"

"Toquèmosle a esta gente algo de cuando Chet Baker era una de mis inspiraciones"

"Esto del carrito de helados no deja. Quizà deba dedicarme a la boleada, segurito ellos sì ganan para el pan de cada dìa"

"Que rico se siente jugar con el agua entre mis dedos"

Es asì..

2010-09-03T19:11:00.000-07:00

De los errores se aprende poco; pero de los aciertos se aprende menos.

P.D. ¡Saludos al Àlekz!

¡Abre los ojos, Carolina!

2010-09-03T17:22:00.000-07:00

Un Tù y yo jamàs serà un nosotros.

Y esto es tooooodas las noches..

2010-09-03T17:12:00.000-07:00

Los sonidos de la noche: Bocinas anunciando a todo volumen la venta de pan, tamales y camote. Ya ni siquiera recuerdo còmo es el canto de un grillo.

Se solicita agente de ventas..

2010-09-01T13:40:00.001-07:00

Tengo algunos traumas que podrìa capitalizar muy bien. Làstima que no soy buena para los negocios.

Juego de nàugrafos..

2010-09-01T13:27:00.000-07:00

Se puede naufragar en los recuerdos...

Naufragar en el olvido...

Naufragar en una hoja en blanco...

Naufragar en una multitud...

Naufragar en los labios del ser amado...

Naufragar en la razòn...

Naufragar en un sueño...

Naufragar en un susurro...

Naufragar en un guiño...

Naufragar en una cama...

Naufragar en el humo de un cigarrillo...

Naufragar en uno mismo...

Naufragar en un abrazo...

Naufragar en una copa de vino tinto...

Se puede naufragar en el metro...

Se puede naufragar en el intento...

Naufragar en el silencio...

Naufragar en la fe...

Naufragar en el regreso...

Naufragar en una melodìa que duela...

Naufragar en el espejo...

Se puede naufragar en la espera...

Naufragar en la verdad...

¿Què dirìa Sigmund Freud?

2010-08-29T18:24:00.000-07:00

Por supuesto que he tenido sexo con mujeres. En mis sueños.

"Los militares no son tan malos.."

2010-08-27T16:55:00.000-07:00

Hasta hace unos meses, el contacto màs directo que habìa tenido con los militares habìa sido el visual cuando, con motivo del inicio de la guerra contra el narco, por las calles de mi ciudad comenzaron a desfilar largas filas de convoyes repletos de hombres cuyo trabajo es (o era, al menos) proteger a los mexicanos de cualquier peligro. Pero como anticipè lìneas arriba, hace algunos meses mi experiencia fue diferente. Una noche que me quedè a dormir en la cueva de JM Elcat, misma que se encuentra enfrente de la residencia militar de mi pueblo, tuve un contacto al desnudo con el par de militares que aquella noche montaron guardia a la entrada de la residencia. Alrededor de las tres de la madrugada, sin poder dormir (casi nunca consigo dormir en cama ajena), desnuda y habiendo terminado de fumar un cigarrillo, escuchè ruidos en la entrada de la cueva. No me asustè porque supuse que era el vecino de arriba que deambulaba por la cochera (que conecta la cueva con el piso superior) presa de un insomnio similar al mìo, pero decidì que si el vecino cruzaba el espacio que separa ambos sitios, no querìa que me descubriera desnuda, asì que me recostè, me cubrì hasta el cuello con la sàbana y cerrè los ojos aparentando estar dormida. Al poco rato alguien entrò en la habitaciòn. Escuchè còmo se abriò la puerta, escuchè las pisadas de màs de una persona y mantuve los ojos cerrados. No sentì miedo. Al menos, no recuerdo haberlo sentido; aquella noche habìa tomado algunas cervezas y creo que eso impidiò que me asaltara el temor a nada, jeje. Tenìa la espalda vuelta a la puerta de la habitaciòn (màs bien, de"la bodega". Quizàs luego tenga tiempo y ganas de explicar esta circunstancia), asì que no pude ver quièn habìa entrado. A pesar de que no experimentè miedo alguno, me mantuve alerta por si pasaba algo fuera de lo normal (como si fuera normal que alguien entrara a deshoras de la noche y sin ser invitado al lugar en el que te encuentras durmiendo, o tratando de dormir). Escuchè murmullos, un cuchicheo que no alcancè a descifrar, pero nada màs sucediò. Uno o dos minutos despuès escuchè còmo cerraron la puerta, y las pisadas y los murmullos fueron desvanecièndose lentamente. Curiosamente, luego de esta intervenciòn pude dormir a pierna suelta. A la mañana siguiente, dispuestos ya para salir directo a la Universidad, JM Elcat no encontraba sus llaves. Comenzamos la bùsqueda y fue entonces que recordè lo que habìa sucedido en la noche. Se lo contè a JM Elcat, y èste, luego de llamarme la atenciòn por no haberlo despertado, y de casi perder el control porque no hallàbamos sus jodidas llaves, se tranquilizò con la idea de dejar la puerta entreabierta para cuando llegara su amigo El Chino a iniciar el trabajo en el despacho. Cuando estàbamos abordando su camioneta, un militar que estaba en la residencia llamò a JM Elcat con un ademàn (no fue necesario que le gritara, pues JM Elcat y los militares, por la cercanìa de los sitios en que habitan, se saludan como vecinos comunes y corrientes todas las mañanas). Mi amigo acudiò al llamado y volviò con las llaves de su cueva en la mano. Sucede que la noche anterior, al volver luego de comprar las cervezas, dejò olvidadas las llaves en la chapa de la puerta. Los militares que montaron guardia en la noche las vieron, las tomaron y las dejaron con los militares que iniciaron guardia esa mañana para que las entregaran a JM Elcat en cuanto lo vieran salir. Pero no les contaron que habìan tomado las llaves, entrado en la cueva hasta el fondo y que nos habìan visto a JM Elcat y a mì desnudos, durmiendo y completamente ajenos (segùn ellos) a su presencia. Al saber esto, un frìo hiriente recorriò todo mi cuerpo. Pensè en los militares ahì dentro, miràndonos desnudos e indefensos, a su merced; ellos cargando sus impresionantes rifles y ostentando su autoridad, y nosotros sòlo cargando la miseria de nuestra humanidad. Entonces sì que sentì miedo, jaja :S. Y aunque JM Elcat quiso tranquilizarme hacièndome notar la cortesìa y urbanidad de los militares que no hicieron desmadre, que se portaron como "buenos vecinos", que incluso cuidaron de las llaves antes que dejarlas pegadas a la chapa con la posibilidad de que algùn "vivales" entrara y se robara cosas o nos hiciera daño, no pude dejar de sentirme vulnerada en mi intimidad. Bueno, ya antes habìa sucedido algo parecido, pero, para empezar, los voyeristas no cargaban tremendas fuscas O.o!, y ademàs no se trataba de gente con cierto poder para vulnerar algo màs que la intimidad de una persona. En fin, que desde entonces miro con recelo en direcciòn a la residencia militar cada vez que visito a JM Elcat en su cueva.

Hechos de los Franciscanos I..

2010-08-20T16:50:00.000-07:00

Francisco
postrado ante el Cristo de San Damián
derrama lágrimas de dolor
porque sus hermanos han perdido
el espíritu que él les heredó.

Cuando reglas le exigieron
el de Asís les contestó
"la única Regla es el Evangelio"
y una locura les pareció.

Al comprender que la locura
es carga enorme para los hombres,
redactó para los hermanos menores
la Primera Regla de la Orden.

Ocho siglos han pasado
y rituales, estatutos y constituciones
el legado han engrosado,
extraviando así el espíritu franciscano.

Ahora los hermanos dicen
"la mejor Regla es el Evangelio"
pero no hay convicción en sus palabras.
Lo dicen como quien afirma
que hay cosas imposibles.

El mundo los ha hecho presa
del conformismo y la injusticia,
hoy la hermandad sólo es un juego
y a Francisco nadie escucha.

El poder, la soberbia y el cómplice silencio
han envilecido a los hermanos
por eso San Francisco llora
a los pies del Crucificado.

Y es que hasta la Regla ignoran
los que se dicen franciscanos,
se han convertido en lo que otrora
el Santo varón había rechazado.

Llora, Francisco, llora
porque tus hermanos se han vendido,
y ruega al Altísimo
que les tenga Misericordia.

Pontifiquemos..

2010-08-17T17:32:00.000-07:00

Los defectos de los demàs son una oportunidad para ejercitar nuestras virtudes.

Estoy segura de que...

2010-08-15T10:40:00.000-07:00

... toda certeza es una simulación.

¿Entre el sueño y la vigilia?

2010-08-05T16:51:00.000-07:00

Todo empezó la noche del trece de octubre de mil novecientos ochenta y uno. Esa noche soñaba con algo que en el mismo sueño decía que escribiría en cuanto despertara, pero al abrir los ojos ya no pudo recordar lo que soñó que escribiría. Sin embargo, la sensación que había traído consigo desde el fondo del sueño era la que tiene todo autor al reconocer, detrás de una historia todavía borrosa, La Gran Historia. Estuvo alrededor de diez minutos recostado en la cama tratando de recordar de qué iba esa “gran historia”; intentando rescatar del inconsciente aquella idea que en el sueño decidió que trabajaría, que puliría literariamente, pero todo fue inútil. Miró su reloj de pulsera que descansaba sobre el buró del lado izquierdo de la cama y se dijo que ya habría tiempo de retomar la tarea de recordar, al menos, el contexto de su sueño (enorme tarea). Se levantó con desgana, desayunó frugalmente, se vistió, cepilló deprisa sus dientes y salió casi volando hacia la oficina. Por la noche, de regreso en casa, se olvidó por completo del sueño que tenía que recordar y pasó el resto de aquel día mirando los programas de TV que fue capaz de soportar. A la mañana siguiente, un sobresalto fue su despertar. Con los ojos desorbitados se sentó en el borde de la cama y, llevándose la mano derecha a la boca a manera de mordaza, trató de retener en la memoria algunos detalles del sueño del que venía despertando. Soñó que era un escritor, uno consumado y mundialmente reconocido que en esos momentos se encontraba trabajando en una nueva obra literaria. Soñó que paseaba de noche y en solitario, expresando en voz alta frases que luego se hacían párrafos enteros y que iban conformando poco a poco el contenido de su nuevo libro. No pudo recordar cuál era el perfil de aquella nueva obra. ¿Sería un ensayo? ¿Un cuento? ¿Una novela? ¿Una crónica? Ignoraba cuántas formas de narrativa existen porque él no era un hombre de arte y literatura; era, más bien, un hombre de números, cifras, ecuaciones. Todavía sentado sobre la cama trató de recordar las palabras que él mismo lanzaba en las tinieblas de aquellas calles que no reconocía, pero no lo consiguió. Sólo recordaba que las decía como si las estuviera dictando; sí, como si estuviera dictándoselas a alguien más, aunque nadie más que él estaba ahí. No recitaba ni declamaba, estaba dictando. “¿Pero a quién?”, se preguntó con voz temblorosa. Entonces recordó el sueño que había tenido la noche del trece de octubre y el asombro fue mayor al darse cuenta de que su yo en el sueño estaba dictándole a su yo de la vigilia aquella obra literaria que no lograba recordar. Todo el cuerpo se le estremeció, pero no supo bien cuál fue la causa, si el hecho de entender que su otro yo estaba “consciente” del yo que existía en la vigilia, o si fue la triste certidumbre de no recordar ni una sola palabra, ni una sola letra siquiera, de aquella obra que era tan importante para su yo del sueño. Cerró los ojos por un instante pero un fuerte mareo le obligó a abrirlos de inmediato. Una nueva interrogante se formó en su mente. Ahora que había procesado esta información, ¿podría soñar esa noche con la tercera parte de aquel episodio de una vida que no vivía de manera consciente? Otra interrogante se hizo presente. ¿Había alguna manera de entablar una comunicación real con su yo del sueño? Los dos sueños que había tenido en las últimas noches, sin duda estaban conectados entre sí como si de diversos capítulos de una serie de televisión se tratasen, y era evidente que su yo del sueño era consciente de su existencia fuera del mismo porque recordaba que dentro del sueño aquél decía: “En cuanto despierte, he de escribir esto”; pero hasta entonces era como vivir dos vidas completamente distintas en espacios diferentes y cada una en su propio tiempo. El yo del sueño, que era escritor, ¿sabía que el yo de la vigilia no tenía nada que ver con las letras? Quizás no sabía que el yo de la vigilia existía; quizás veía a ese yo como él mismo veía al yo del sueño, es decir, como una mera invención del inconsciente; como si el yo de la vigilia fuera para el yo del sueño, su respectivo yo del sueño. “Pero uno sabe que cuando se sueña no se tiene el control de lo que ahí sucede”, dijo mientras se frotaba los brazos con suavidad. “Y él ha dicho que escribirá esa nueva obra ‘cuando despierte’. Y si esto es así, ¿a qué viene entonces que narre en voz alta el contenido de su libro como si estuviera dictándoselo a alguien? Tal vez el yo del sueño sea como yo, alguien de números, y lo que él llama despertar en realidad sea soñar, y por eso dice que cuando despierte escribirá ese libro, así como yo sueño que es escritor”. Comenzó a dolerle la cabeza al plantearse estas preguntas tan absurdas y delirantes, pero fue mayor su curiosidad por saber qué iba a suceder esa noche en sus sueños, así que se olvidó del dolor y se vistió rápidamente para ir a una farmacia a comprar somníferos que pudieran ayudarlo a dormir enseguida. De vuelta en la casa y con un frasquito de potentes somníferos en la mano, caminó hacia la cocina, llenó un vaso con agua purificada y, para asegurarse de que nada pudiera despertarlo hasta hallar respuesta a todas sus dudas, ingirió más de la mitad de los chochos para dormir; luego se dirigió hacia la habitación, se acostó a lo largo de la cama y, lentamente, fue cerrando sus diminutos ojos para nunca más despertar.

(Dicen que las 3:00 a.m. es la hora de los demonios. Para mì, esa hora es la de los delirios)